club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
388participaciones
Historias de mayores Admisión de originales: del 1 de marzo al 20 de abril
Periodo de votaciones: del 21 de abril al 6 de mayo
Fallo del Jurado: 28 de mayo
Mi abuela nació en un pueblo castellano, su madre quedó viuda ya que a su padre le mataron en la guerra. Así que tras pasar un tiempo su madre se casó de nuevo, con un hombre bueno y trabajador. Ambos unieron sus tierras, del matrimonio nacieron más hijos. Al final fueron ocho de familia, tres hermanos y...
Querida mami: Hoy hace dos años que abandonaste tu cuerpo para trascender con el universo y seguir aquí, conmigo, pero de otra manera, en otra dimensión. El alma sólo pesa veintiún gramos, veintiún gramos de energía vagando por el espacio, viendo las cosas desde otro plano. Sé que estás ahí y al mismo tiempo estás...
Una tarde le dije a mi abuela: -Abu, quiero ser como vos. -¿Vieja? – me preguntó. -No. Jubilada- le contesté y por alguna razón lo dicho le causó tanta gracia que al reír el eco de sus carcajadas viajó kilómetros a través del bosque. Este cuento está dedicado a mi abuela. Gran escritora, docente y...
-¿Me puedo sentar? -…….- Marta desde el asiento de piedra de la plaza Pueyrredón, mira sorprendida. – Me dijeron que tenía que hablar con un desconocido. -Pero yo soy una desconocida. Ernesto no sabe que decir. Esconde el celular. Se sienta y se queda mirando a los niños que juegan, a lo lejos. -Eso no...
Clara tiene una vida chiquita y muy simple. Se levanta todos los días, saluda a su gato Ramón, desayuna, y sale corriendo para el colegio donde da clases. Es maestra jardinera, y tiene a cargo salita de tres. Se pasa horas y horas allí, dedicándose a sus niños. Amor es lo que le sobra. Cuando...
Esa mañana fresca partimos hacía nuestro destino, habíamos estado en silencio desde que salimos del puerto. Parte del trayecto de la lancha nos dedicamos a mostrar como niños mediante gestos y señas lo que nos atraía del paisaje pues el ruido del motor nos hacía casi imposible poder dialogar. Como diría él: la escena vista con frialdad...
1. Cuando era chica sonaba Julio Sosa en un tocadiscos. También en la radio de la cocina. Cuando era chica había tangos en toda la casa. Cuando pasaban cinco minutos sin verla la llamaba, la buscaba y la encontraba en el garaje. Ella planchaba y lloraba. Yo le preguntaba y no sabía qué le pasaba....
LA ESTELA Óleo/lienzo Privilegiadas vidas causan asombro, sobre todo en estos tiempos, diría yo. Baleares, islas paradisíacas, en el Mediterráneo de Serrat. Parece pararse el tiempo. Aguas calientes transparentes, peces de colores entre anémonas regalan vida. Donde atracar es un regalo del cielo. Donde la tierra parece un sueño. Atraque habitual fue para este caminante del mundo que ahora os cuento: De nombre Leopoldo, audaz y...
El viejo salió a las tierras temprano, como de costumbre. Marchaba con la salida del sol, al que consideraba su amigo. Le calentaba los huesos casi tanto como el carajillo de media mañana que tomaba en el bar de Pipo, antes de volver a casa. Aquel día gris el astro andaba escondiéndose, con temor. El...
Continuamente me pregunto, ¿Será que me reconocías? Los últimos años fueron como canciones melancólicas, vivíamos en el pasado. Volviendo una y otra vez a aquellos recuerdos que nos hacían inmortales. Esas cosas que con el tiempo se vuelven clásicas, como la música que se entona en el piano y acompañan los violines. Así es nuestra...
El verano se demoraba en ese marzo tardío y volcaba gente a los patios desde muy temprano en la mañana. Debajo de la galería de la casa de los Carranza, Asunta tejía sentada en su sillón de mimbre mientras la muchacha peinaba el cabello castaño y lacio de su nieta María Elisa. La abuela levantó...
El continuo fisgoneo, travieso y verdaderamente entrometido lo había involucrado hasta la punta misma de sus cuernos. Cobi, el trastolillo, se reconocía a sí mismo como miembro de la familia Portilla. Acompañaba la danza de aquellas manos sobre las amarillentas teclas del piano, escuchando la pieza… una vez más. Llegó a pensar que nunca oiría la obra...
