club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
278participaciones
Historias con sabor Admisión de originales: del 23 de abril al 4 de junio
Periodo de votaciones: del 5 de junio al 26 de junio
Fallo del Jurado: el 19 de julio
Demasiado espacio, si no alza la voz dudo poder oír al comensal que se sienta frente a mí. Demasiado pulcro, llevo rato pensando como conseguiré seguir el protocolo. Me siento extraña porque esta mezcla de exuberancia, alevosía y respeto a la que no acostumbro a asistir deja muy buen sabor de boca. No quiero sentir...
Apenas recuerdo nada de mi infancia. Constantemente me atenaza la vertiginosa sensación de haber caído a través del tiempo, dejándome atrapada en la zozobra de recuerdos no vividos y sabores inventados. Y así, sin raíces, las fronteras entre la realidad y la ficción se me antojan desdibujadas. ¿Era yo aquella niña que hablaba por los...
Estuvimos en aquel lugar desde el que puede soñarse el paraíso. Donde los colores de los castaños pintaban de marrón el cálido olor de las castañas asadas y hablaban con ayuda de la luz, de la miel fresca. Donde los derruidos molinos eran testigos de opulentas cenas, y las antiguas minas guardaban el secreto de...
Los sabores son como esos recuerdos imperecederos, aquellos que no se borran, ignorando los estragos del tiempo en la memoria. Son capaces de devolvernos a la infancia, a nuestra niñez, a momentos e instantes que pensábamos haber olvidado, pero que reaparecen cuando nos sorprende un olor entrando por las fosas nasales, atravesando nuestra nariz y...
¿Por qué me gusta la cerveza? Mejor dicho, ¿Por qué me gusta tanto la cerveza? Las razones se pierden en el océano de tiempo que guarda mi memoria infantil. Más de diez años de psicoanalizarme me han hecho, por fin, dar con un recuerdo, Freud diría encubridor, recuerdo que creí perdido para siempre entre las...
Mis ojos cerrados no lo estaban por no querer ver, todo lo contrario, los apagué para no hacer perder ni una sola coma al los otros sentidos que me pedían a gritos que les dejara paso. No hablo del tacto al que tenía algo distraído manteniendo mis manos a la espalda, ni del oído solo...
Vagaba por las calles de Madrid, creo que en realidad daba vueltas a la plaza Santa Ana, no buscaba nada, solo perderme; aunque creo que ya llevaba mucho tiempo perdida, carente de apetito alguno, todo me sabía igual, a cigarrillo consumido, a vida gastada, como si el gusto me hubiera abandonado para siempre. Paseé durante...
Inhaló el aroma impregnado en su cabello y su piel. Olía a risas, a día soleado, a cielo azul. Olía a la sal del mar impregnada en los finos cabellos de su enmarañado y ondulado pelo castaño. Olía a un perfecto día de playa. Se incorporó en la cama, y tras un instante de contemplación...
Me gusta rememorar la infancia, esas tardes de invierno en las que mamá se reunía con sus amigas del barrio a tomar mate con buñuelos de manzana. Almorzábamos mas temprano, mamá preparaba el comedor, que se usaba sólo cuando venían visitas, ponía un hermoso mantel celeste con las iniciales FV bordadas, encendía la estufa eléctrica...
Pudo ser doloroso, imagina: presenciar el banquete, un festín de colores y aromas, de texturas y memorias, todo en una explosión de mis mejores recuerdos, esos que compartí con los que me amaron. Cada bocado llenaba mi alma, masticaba el amor de mi madre por la cocina, paladeaba la fuerza de mi padre el proveedor,...
La noche anterior había inaugurado el restaurante. Parte de la gente mejor relacionada de la ciudad había acudido a la cita y la velada había resultado todo un éxito. Durante la noche, mientras supervisaba la sala arrullado por los sonidos de la conversación calmada, del entrechocar suave de las copas al brindar y de la...
Tras siete décadas de whisky, mi abuelo se pasó al ron. Comentaba a todo aquel que quisiera escucharle, la grata sorpresa que había supuesto para él descubrir semejante elixir. No escatimaba en elogios e hipérboles para describir, a sus a veces cansados oyentes, las virtudes que tenía el ron. A fuerza de degustarlo todos los...
