club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
127participaciones
Historias con sabor III Admisión de originales: del 27 de septiembre al 15 de noviembre
Periodo de votaciones: del 16 de noviembre al 2 de diciembre
Fallo del Jurado: en diciembre de 2018
Lou Hawkins entraba ya en el despacho del señor Michaels, y para colmo los quejidos habituales de las bisagras. No era la primera vez, y sin embargo no podía dejar de acariciarse la parte baja de la calva. Dentro lo esperaba como siempre una silla de esparto, que lo exasperaba ya no tanto por el...
Siento que nadie me entiende, le dije. Ella con total seguridad me respondió: la única persona que te puede entender eres tú mismo y para eso, escribe. Esa conversación la tuve a los 14 años con una psicóloga a la que acudí en busca de respuestas que me ayudaran a reencontrarme con mi esencia, esa...
Desde allí lo veìa. Gris, firme, lejano, como frío, en plena mañana de verano cuando el sol se acomodaba para ubicarse justo arriba de su cabeza. El aire era denso, el viento golpeaba duro, pero no se podía pensar. El cielo tan claro y los ojos tan nublados. Esos quince pisos lo acercaban a lo...
Veinticinco años tenía, y ya hace quince. Hace sol y el cuerpo me pide una clara con limón de esas pequeñas con espuma espesa que solo se tiran en Madrid. “El Palentino” está cerrado y la plaza desierta. Será que son las 12 de la mañana y es martes. En “Lamucca” empiezan a montar la...
Porque cuando tenemos 16, creemos que a los 30 nuestra vida estará resuelta, lo vemos tan lejano, que creemos que la vida nos ira guiando y dando respuestas, que nos ira acercando a las personas correctas, con hijos o sin ellos, pero en una relación estable, en el trabajo soñado, viviendo una vida adulta envidiable,...
Es difícil no sentirse ultrajado con la situación de un país como Venezuela, no sentir dolor ni remordimientos, tener o sentir indiferencia es algo totalmente imposible e inhumano desde cierto punto de vista. En la medida de lo estricto es ridículamente tonto pasar por alto tal sufrimiento, y es por esto que como venezolano presento...
Mi padre se llamaba Melquisedec y era una persona introvertida. Su aspecto era extraño: barba marxista y nariz aguileña de prestamista judío. Solía caminar deprisa inclinado hacia delante; parecía que en cualquier momento caería sobre su monumental nariz. Por su parte, mamá era pura sofisticación. Tras un calculado aspecto moderno y provocador que le hacía...
Me llamo Rodolfo Carballo y quisiera contarles una historia. No soy escritor sino taxista, así que sabrán eximirme por los errores y dudas que surjan en el preludio de esta narración, que podría empezar así… -¡No me abandones mami! –suplicó el niño bañado en lágrimas– ¡Me lo prometiste! El hermano abrazándolo fuerte contra su pecho...
Jacobo recordó las sabias palabras que siempre escuchó decir a su padre siendo niño: «No dejes para mañana lo que puedes hacer hoy», que él las adecuó como «mañana será tarde», cada vez que la flojera le invitaba a abandonar lo que estaba haciendo y la mujer gorda que le revolvía los sesos, le recordaba...
Quería caer al vacío: a un espacio infinito poblado de pedazos de esponja y poliestireno expandido. Era la segunda vez que veía aquello después de haber visto un muñeco de felpa destrozado dentro de un frasco de concreto. De nuevo, tomé aire y puse la pierna derecha en la cornisa del edificio. Una leve brisa...
¿Quién se habría imaginado que, en aquellos tiempos, un Antropoide vendría a estas tierras? Nadie lo creería. El solo concepto suena a ciencia ficción. Yo mismo habría pensado de ese modo. Sin embargo, jamás me imaginé que su llegada fuera tan real, tan próxima, tangible. Las tierras a las que me refiero vivieron siempre en...
