club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
443participaciones
Historias con sabor 4 Admisión de originales: Del 14 de julio al 7 de septiembre
Periodo de votaciones: Del 8 al 4 de octubre
Fallo del Jurado: 29 de octubre
Los franceses se refieren a la esencia del queso maduro como los pies de dios Descomposición, la putrefacción. Si desentrañamos los olores encontramos en el queso abandonado los legados de la tierra , la sangre, los microbios y nuestro sudorEl queso huele a la muerte a lo maravilloso que nos espera El queso es la...
El fogón al centro de la habitación, el humo dibujando figuras y escapando por las hendijas de la muralla, una vieja mesa con tantos años como la dueña, una olla colgada sobre el fuego negra de tanto recibir hollín. Y en medio de todo esto, estaba ella, la única persona que era capaz de resistir...
La paella de los domingos. Toda una tradición en casa de mi abuela que se perdió con los años, como a ella, como a ellos… Nos reuníamos todos alrededor de la mesa, mientras en la cocina se elaboraba el arroz. Mi abuela se levantaba pronto y empezaba con su ritual. La nevera se hallaba llena...
Siempre fue torpe para comer. Todavía recuerda como mojó a su primo Rafa en su fiesta de cumpleaños con un vaso de refresco, o cuando tuvo que servirse otro plato de espaguetis después de que el primero resbalara de sus manos y cayera al suelo. Nunca comió bien, pero esta vez se estaba excediendo. —Tal...
Aquel arroz con leche era puro amor. Cada año me sabe mejor. En mi recuerdo. En mi dolor. En esa herida que nunca cerrará. Cuando mi abuela Nina murió, supe que nunca más habría otro como aquel. Como buena adolescente, yo creía en la magia. Pensaba que ella era inmortal, que siempre iba a estar...
Llego a casa después de un pesado día abro la puerto y un olor delicioso que llega a mi nariz de la parte mas cálida de la casa donde se encuentra mi abuela y mi madre cocinando la cena con tanto amor .mi abuela llama a su nieta a que prepare la mesa y lleve los...
La escuela estaba a menos de cien metros de casa. El patio de recreo era la plaza polvorienta, una extensión de la calle por la que apenas pasaban coches: la furgoneta del panadero, el vendedor de pescado los miércoles y el camioncito del gas butano varias veces al día. Sí, afinando la memoria, se asoman a...
Irina hamacaba sus años en la mecedora de mimbre, la misma silla sobre la que, antes, sentaron los sueños su abuela y su madre. En un vaivén de colores se soltaron sus recuerdos gastados, sabrosos de aromas antiguos. Las fotos se desenrollaron en su mente, descansada y serena. Ida y vuelta. Pasado y presente. Su...
En la fiesta de la matanza del pueblo, apareció el mismísimo Labordeta, con su mostacho característico y su guitarra, con la intención de hacernos un reportaje para “Un país en la mochila”. Mi madre, al verlo, se puso nerviosa y quiso desaparecer. —¡Soy muy vieja para estas cosas! Labordeta se acercó a mi madre, cogió...
Aquello sucedió un día donde el cielo lucia un aspecto gris, ya que la luz de un sol palidecido por las nubes envolvía la ciudad. Recuerdo que acababa de salir de mi casa, mientras esperaba impaciente que el semáforo cambiara de rojo a verde, siendo allí interrumpido por un agradable aroma de pan recién horneado...
CASTAÑAS, TOMILLO Y PIMENTON Los muertos y los vivos son lo mismo. Al fin ya no nos vemos. Sueño que un vaho verde entra por debajo de la puerta. El olor sofocante me ahoga la garganta. Es como el del azufre quemado. La muerte del esposo de mi mejor amiga, me paraliza. Tiemblo, sudo, siento...
Primero lo primero, un poco de sal y aceite en el agua para que no se peguen la pasta, ¿En qué estabas pensando tratando de ponerlos sin esto? Yo sé que estás aprendiendo pero esto es básico, vamos, acompáñame a la despensa que hay que sacar el tomate y la nata para la salsa, sabes que...
