club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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El libro del taller 2026 Entre 5.000 y 15.000 caracteres.
Admisión de originales: del 17 de abril al 15 de julio.
Periodo de votaciones: del 16 de julio al 15 de septiembre.
Fallo del jurado: a finales de octubre.
La radio anuncia la destrucción de Craiova. Sollozos de niños se entremezclan con sirenas y disparos mientras un reportero retransmite en directo la devastación de toda la zona este de Rumanía. Una pausa publicitaria interrumpe la comunicación. Carglass cambia, carglass repara. Cambio de emisora mientras atravieso los páramos desérticos de Teruel. Busco una emisora de...
Vuelta hacia la pared, el pelo despeinado sobre la almohada caliente en la hora de la siesta. La cortina granate de tela pesada amortigua el resol. Por un resquicio se cuela un haz de luz con minúsculas motas de polvo que se agolpan en continuo movimiento. Si con la mano intenta atraparlas, desaparecen....
No había duda. El bulto que descubrí en mi media cabeza rapada tenía la forma de La Rioja. El peluquero de la mili en el cuartel de Logroño debía de ser recluta desde hacía unas horas, como yo. Se notaba que se estaba acostumbrando a su nueva tarea y usaba la maquinilla lentamente, como si...
Tania siempre le decía a Laura que tenían que sacarse el carné de conducir para salir de una vez por todas de ese pueblo de mierda. Salir del pueblo se convirtió en una obsesión para Tania. No tanto para Laura, que, en el fondo, disfrutaba de las tardes de los domingos en los soportales de...
Los motores rugen, las hélices furiosas revuelven el cielo, tirón de palanca, al aire, la gravedad ya no importa. El hombre fornido avanzó por la cubierta hacia la proa del barco, donde ya estaban reunidos los habituales: la mujer bonita, el señor mayor, la niña de los peces. Los que cada tarde, cuando la...
Me siento atrapada en una cueva angosta. Los cuadros sombríos de las paredes de la sala, las cortinas rezumando polvo viejo y ese tapete de encaje que me da náuseas. Sus torpes flores enanas, sus flecos deshilachados. El jarrón de cristal encima. Y el álbum de fotos. La niña de trenzas rubias sonríe sin un...
Al filo de su naginata. Takeko alzó su naginata de madera en silencio. Apretó los dientes y reajustó la posición de sus pies descalzos sobre el tatami desgastado, buscando el centro de gravedad que el sensei siempre mencionaba. Sus nudillos estaban blancos por la presión ejercida sobre la empuñadura. El olor a madera vieja, sudor...
Greta aprendió primero a no mirar. No fue algo que decidiera, como cuando eliges no pisar las rayas del suelo o no comer lo verde del plato. Fue más bien una sensación que le subió desde el estómago, como cuando te mareas en el coche, y que le dijo: no mires ahí. El hueco del...
Descubre la fila a la media hora de iniciar su paseo. Al girar en la tercera avenida, después de cruzar dos pasos de cebra, uno de ellos a medio pintar, le sorprende la hilera de personas que como niños hormiguean de un lado para otro en busca de caramelos. Imagina que regalarán caramelos, patatas fritas,...
El abrigo deja las rodillas al aire; no las cubre el uniforme azul, tampoco los calcetines altos de lana. Cada mañana, el frío las mortifica al atravesar la plazuela de Los Bandos de camino al colegio, a la casa de Santa Teresa. Tarde, siempre un poquitín tarde, por eso el trote torpón y el aliento...
John Cho. Ascendientes coreanos. Veintiséis años. Se alistó en el Cuerpo de Marines a los dieciocho, en cuanto se graduó en el instituto. Instrucción básica en Parris Island, Carolina del Sur. Dos períodos de servicio de cuatro años, el segundo como MOS 0322 – Reconocimiento de francotirador. Licenciado, con honores, con el rango de E-4...
ANÉCDOTAS DE MI PUEBLO Vivir en un pueblo puede ser muy bonito, pero también tiene sus inconvenientes. Y uno de ellos es que todo el mundo se conoce. Para que entendáis a lo que me refiero os contaré lo que pasó en la boda de Cristina y Marcos, a la que yo también asistí. La...
