club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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El libro del taller 2026 Entre 5.000 y 15.000 caracteres.
Admisión de originales: del 17 de abril al 15 de julio.
Periodo de votaciones: del 16 de julio al 15 de septiembre.
Fallo del jurado: a finales de octubre.
Rashid siente un calambre en la espalda. Echa una mirada rápida hacia atrás y no ve a nadie. Tampoco oye nada. Sigue andando, va siempre alerta. Acelera el paso. El viento le ha descolocado el turbante. Se lo vuelve a poner tapándose la parte de la boca que tiene desfigurada por la bomba. Para ir...
Son las ocho. Otra vez arriba, otra vez el mismo café, y otra vez las horas muertas esperando a que el reloj de la vuelta y regrese la misma hora. -Papá, me voy, acuérdate de que hoy recoges a Ana de clase. Creo que mi padre está perdiendo la memoria, lo noto tan tristón. Desde...
El gran portón de madera con aperturas en la mitad para ver al ganado ha sido sustituido por una vulgar puerta de aluminio. El caserón familiar donde antaño vivieron mis padres con sus seis hijos y los gorrinos ha sido dividido en tres partes, una por cada planta. Soy la única superviviente, la hija más...
EL BANQUETE DE LOS CIEGOS Así que eran ciertos los rumores que corrían por la comarca. El conde de Provenza había vuelto de Tierra Santa, después de cinco años de ausencia. Una ausencia que había estado marcada por la paz, después de tantos conflictos con los pequeños señores feudales que, como el mismo, se habían...
Al cumplir los diez años, su mamá, por fin, permitió a su papá que le regalara el tren eléctrico. Papá se lo tomó muy en serio. Visitó varias tiendas especializadas durante las semanas previas a su cumpleaños. Estudió los diferentes modelos, las distintas escalas. Se quedaba mirando los escaparates donde los trenes, perfectamente sincronizados, subían...
El sol acaba de salir. Se acomoda en el cielo encapotado, intensifica su brillo para atravesar las nubes y solo logra ser un círculo amarillo poco peligroso. Todo en la costa—el viento, las olas, el olor a salitre— hace presagiar una buena tormenta, pero la mujer, desde hace un rato, ya ha desplegado en la...
Allá cada cual con sus convicciones. Yo creo a pies juntillas en la veracidad de esta historia: la escuché de la boca del mismísimo Filiberto Lombardi. Y quien no haya oído hablar, poco o mucho, de este hombre, mejor que no prosiga con la lectura. De aquella, ya entrados en el siglo XX, Filiberto podría...
Íbamos mi amiga Montse y yo en su destartalado mercedes del 92, por las carreteras comarcales de la región francesa de Nueva Aquitania, buscando un Château francés que se llama Saint Georges. Allí trabajaba desde hacía ya diez meses Carlos, el hermano mayor de Montse, a quien habían contratado como enólogo de la...
Empezó sutil, en una puerta. No en cualquiera: en la de entrada. El marco desbarajustado. No giraba la llave. Raro. Cómo vamos a dejar la puerta abierta. Martillazos, golpes. Y varias preguntas. En esa época todo era danza. Nada, no me pasa nada. La garganta se atora, pero no me pasa nada. Por qué no...
No es un repique. Tocan a muerto. El sonido se escucha solemne en cada rincón de la aldea. Unas manos tiran de la cuerda y la campana de la ermita responde con un tañido grave, lento. En este anochecer espeso no queda lugar para la duda. Las pausas prolongadas entre cada toque marcan un final;...
Ir a Borox era siempre un acontecimiento extraordinario para mi ordenada vida escolar. Iba con mi prima Bene a casa de su abuela Áurea. Todo lo que pasaba en estos viajes cortos no podía contárselo a casi nadie por temor a que me tildaran de mentirosa. En este pueblo Toledano, ubicado en un hoyo y rodeado...
Marcela, me ha dicho la niña que la has metido en el armario. Le gustan los espacios pequeños, compactos, donde el volumen es mínimo y la posibilidad de movimiento casi inexistente. La calma la sensación de confinamiento, el escondrijo, el refugio. Culpa a su padre y a su castigo favorito: la cárcel. A su infancia...
