club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico En un café de Ginebra que dejó de existir décadas atrás, un traductor recibe un manuscrito mutante de Herbert Quain. Elias Thorne sostiene que la muerte de su esposa es apenas un error de gramática y que la realidad puede ser corregida si se halla la palabra exacta. Una pieza sobre la fragilidad de los hechos y el peligro de ser leído por un dios aburrido. Cuidado, lector: mientras descifras estas líneas, tú también podrías estar siendo traducido.
Desperté con un montón de pensamientos y una sensación extraña, una mezcla de vacío pero a la vez de calma y armonía. En mi mesita junto al reloj había un cuaderno de color azul… que extraño… no lo recordaba, pensé en comprar uno, pero estaba segura de no haberlo hecho. Lo abrí con curiosidad, en...
LA SUEGRA Esta es la realidad más absoluta que rige mi vida. Mi suegra es omnisciente: sabe que sabe lo que sabe y también lo que no sabe. Este estado sapiencial se basa en atávicos conocimientos, consejas populares, investigación óculo-manual, imaginación desbordada, oído fino, olfato mágico y un tacto (poco frecuente) muy peculiar en el...
En la página 9185 se puede leer: Carla esquivaba los orines que circulaban por el pavimento a esa hora temprana. El viento incipiente no lograba mover ni un solo cabello de su melena rubia recogida en una trenza. En el autobús, renunció a sentarse en el único asiento libre, no quería correr el riesgo de...
Desde hace un tiempo mis decisiones se han ido volviendo cada vez más irracionales. Contaminadas por algo de difícil definición. A veces me sitúo en una encrucijada sin coordenadas estables. Ante mí se abre un sistema de caminos que se ramifican hasta volverse indistinguibles. Cualquiera de ellos es válido, pero cada elección elimina las demás....
“Elí, Elí, ¿lama sabactani?"
Él hubiera preferido otra vida para mí. Una vida mejor lejos del polvo, una por encima de donde se pierde el equilibrio, una donde no te dejaras fraguando el sudor y la edad te doblara la espalda. Me proveyó de todo lo necesario: hojas en blanco como la escayola que quemaba sus manos; lápices de...
Un mundo en donde el tiempo no existe es inconcebible. Sin embargo, existe. Si tienes el coraje, te invito a conocerlo.
Cuando el 14 de octubre de 1806 las fuerzas prusianas de Federico Guillermo III cayeron en Jena derrotadas por el ejército napoleónico, Georg W. F. Hegel vio en ese hecho el fin de la historia, o el fin de lo que él consideraba como tal. La noche anterior había concluido el manuscrito de la Fenomenología...
Santiago debe entregar el cuento semanal al periódico mañana mismo, y no se le ocurre nada para escribir.
La casa de mi tío, situada en un rincón de la calle México que el progreso parece haber olvidado por pura desidia, era un laberinto de objetos inútiles. Entre las ruinas de su escritorio, en un cajón, encontré un anodino volumen. Al abrirlo, la primera página me arrojó estas palabras: «He de confesar algo...
No recuerdo haberme entregado al sueño… me despierto como si una voluntad ajena lo hubiera decidido por mí. Tardo en advertir que no conservo memoria alguna… sin embargo, me inquieta la certidumbre de haber vivido ya este mismo despertar. Me invade una pereza que no es del cuerpo sino del tiempo, como si los instantes...
