club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
172participaciones
Cuánto cuento cuántico A las tres de la tarde el sol no perdona los errores de la realidad. Dicen que el mundo solo se materializa cuando fijamos la vista en él… pero qué pasa cuando parpadeamos.. La senda bici con su asfalto negro, reluciente, cortaba el campo como una cicatriz perfecta. Eran las tres de la tarde, una tarde...
Desde que el número de días no definían el término de un año, la única libertad consistía en elegir la forma de morir.
—Señor Borges, han convocado un certamen literario. —Todos los certámenes lo son. —Piden relatos a la manera de usted. —Eso es una forma de amnesia respetuosa. —Hay reglas. Extensión máxima. Tema: paradojas, tiempo, realidad y ficción. —Es decir, piden aquello que no puede obedecer reglas sin traicionarse. —También han incluido un ejemplo. Un fragmento sobre...
Mientras la madre peinaba a la niña canturreando la vieja canción de la abuela, el espejo raído de la pared les devolvía la imagen inversa, captada en el túnel del tiempo. La imagen inesperada y punzante que solo los espejos con grietas profundas son capaces de ofrecer. Claro que la niña no se reconocía. Claro que la...
Nadie se acuerda ya de cuando el desierto lo inundó todo. Los hombres se acostumbran fácilmente a las burlas de los dioses. Lo primero que ve el viajero al llegar a Tlöl es una gigantesca torre semiderruida con unas enormes campanas de oro. Se sabe que la ciudad recibe su nombre del sonido onomatopéyico de...
Tienes un dolor de cabeza equivalente a tres cubatas con el estómago vacío, y la incansable cháchara de tu yo del pasado, al que has atado a una silla como último recurso para evitar que huya, no contribuye a mejorar la situación. Te fijas en él: ese yo con todo el pelo en la cabeza,...
Salí de mi estupor en una vereda de baldosas húmedas que me resultaron apenas familiares. La luz era blanquecina, uniforme, sin sombras ni origen; parecía anterior al sol, una claridad olvidada de señalar la hora. Frente a mí, una fachada de balcones de hierro y molduras fatigadas persistía como vestigio de otro tiempo. En la esquina...
Como cada mañana de los últimos cuarenta años Mariano Zamorano fue a su taller del callejón Santa Clara. Había que echar un último vistazo antes de entregar el local al fondo buitre que había adquirido toda la finca para alimentar a ese insaciable monstruo llamado Airbnb. Tendría que cambiar la forja que había abierto el...
Porque algunas cosas no necesitan existir para atraparte. Basta con haberlas amado en el momento equivocado.
En una biblioteca olvidada de Buenos Aires, una investigadora de lenguas muertas descubre un libro antiguo cuyas palabras parecen desafiar la realidad. Cada línea leída amenaza con borrar lo que nombra, y cada silencio se convierte en un refugio frágil. Entre signos incomprensibles y ecos de lo que fue, se despliega un viaje donde la memoria y la desaparición se entrelazan, y quienes se atrevan a leer deberán decidir qué pronunciar… y qué prefieren callar.
El 11 de marzo de 2004, poco antes de que empezaran a oírse las sirenas de las ambulancias, yo seguía mi rutina habitual. Ya había enrollado el saco de dormir y la colchoneta y los había escondido en una caja, al fondo de la sala. Iba con mi toalla y una muda limpia bajo el...
Se me volvió a enfriar el café, ya ni llevo la cuenta de las horas. Tengo un reloj en la pared que no se calla, como si siguiera viviendo en otro tiempo, pero yo dejé de preocuparme de eso el día que te fuiste y te llevaste toda la alegría de esta casa. Ahora esto...
