club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico —¡Coño, Juanita! —¿María Esther? —Claro, nena. ¿Quién va a ser si no? —¡Nun sabía yo que fuese a encontrate por aquí tan pronto! —¿Pero tú cuándo llegaste, ho? Dijéronme que tabas pa llegar, pero como siempre ando p’arriba y p’abajo, nun te vi. —Calla, ho. Ya lo sé. Ye que tuve muy malina. — Sí...
Recuerdo la mueca de Lafayette aquella mañana en el campo de juegos, cómo reía ruin y mezquino; juré no olvidarla jamás. Sé con certeza, no es una aproximación, que en ese instante empecé a planear mi venganza. Sin miradas ni amenazas, solo silencio y una calculación metódica. Bien, para explicar la magnitud de lo que...
Como cada mañana de los últimos cuarenta años Mariano Zamorano fue a su taller del callejón Santa Clara. Había que echar un último vistazo antes de entregar el local al fondo buitre que había adquirido toda la finca para alimentar a ese insaciable monstruo llamado Airbnb. Tendría que cambiar la forja que había abierto el...
Sin saber cómo llegué aquí, veo a mi alrededor y mi desconcierto crece. Estoy en una habitación sin una forma geométrica definida; sin puertas ni ventanas, tan solo unas rendijas de piso a techo que filtran luz de diferentes intensidades, y tan estrechas que no cabe ni una mano a través de ellas: el frío...
A las tres de la tarde el sol no perdona los errores de la realidad. Dicen que el mundo solo se materializa cuando fijamos la vista en él… pero qué pasa cuando parpadeamos.. La senda bici con su asfalto negro, reluciente, cortaba el campo como una cicatriz perfecta. Eran las tres de la tarde, una tarde...
Mientras la madre peinaba a la niña canturreando la vieja canción de la abuela, el espejo raído de la pared les devolvía la imagen inversa, captada en el túnel del tiempo. La imagen inesperada y punzante que solo los espejos con grietas profundas son capaces de ofrecer. Claro que la niña no se reconocía. Claro que la...
En un café de Ginebra que dejó de existir décadas atrás, un traductor recibe un manuscrito mutante de Herbert Quain. Elias Thorne sostiene que la muerte de su esposa es apenas un error de gramática y que la realidad puede ser corregida si se halla la palabra exacta. Una pieza sobre la fragilidad de los hechos y el peligro de ser leído por un dios aburrido. Cuidado, lector: mientras descifras estas líneas, tú también podrías estar siendo traducido.
Salí de mi estupor en una vereda de baldosas húmedas que me resultaron apenas familiares. La luz era blanquecina, uniforme, sin sombras ni origen; parecía anterior al sol, una claridad olvidada de señalar la hora. Frente a mí, una fachada de balcones de hierro y molduras fatigadas persistía como vestigio de otro tiempo. En la esquina...
Nadie se acuerda ya de cuando el desierto lo inundó todo. Los hombres se acostumbran fácilmente a las burlas de los dioses. Lo primero que ve el viajero al llegar a Tlöl es una gigantesca torre semiderruida con unas enormes campanas de oro. Se sabe que la ciudad recibe su nombre del sonido onomatopéyico de...
Tienes un dolor de cabeza equivalente a tres cubatas con el estómago vacío, y la incansable cháchara de tu yo del pasado, al que has atado a una silla como último recurso para evitar que huya, no contribuye a mejorar la situación. Te fijas en él: ese yo con todo el pelo en la cabeza,...
En una biblioteca olvidada de Buenos Aires, una investigadora de lenguas muertas descubre un libro antiguo cuyas palabras parecen desafiar la realidad. Cada línea leída amenaza con borrar lo que nombra, y cada silencio se convierte en un refugio frágil. Entre signos incomprensibles y ecos de lo que fue, se despliega un viaje donde la memoria y la desaparición se entrelazan, y quienes se atrevan a leer deberán decidir qué pronunciar… y qué prefieren callar.
Se me volvió a enfriar el café, ya ni llevo la cuenta de las horas. Tengo un reloj en la pared que no se calla, como si siguiera viviendo en otro tiempo, pero yo dejé de preocuparme de eso el día que te fuiste y te llevaste toda la alegría de esta casa. Ahora esto...
