club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso de Historias del trabajo Admisión de originales: del 12 de marzo a 11 de junio
Periodo de votaciones: del 12 de junio al 11 de julio
Fallo del Jurado: el 31 de julio
–Dónde está mi pasta, bujarrón. –Llegas tarde. Qué quieres tomar. –Un poleo. –Tomás, por favor, ponle un gin-tonic a mi amigo. –Y rapidito, ¿eh, Tomasín?, que vengo seco. –¿Nos sentamos? –A qué mierda de sitio me has traído. –Siempre has dicho que te gustaría tener un bar de copas. Este no está mal. –¿Este? ¿Contigo...
Reconozco que cuando alguien me pregunta sobre mi trabajo, se me infla la vena del cuello, mi color de piel cambia a un rojo explosivo (sí explosivo), que indica que pueden saltarme los plomos, y mis ojos echan chispas. Decir que aborrezco mi trabajo es demasiado simple, es más un conjunto de sucesos que han...
Los miro y pienso: «¿realmente son tan ingenuos? ¿realmente no se dan cuenta? Creo que se han dado cuenta, creo que me han visto un poco peculiar». Cuando me miran de reojo o cuando caminando por los pasillos alguien tropieza conmigo pienso: «él lo sabe… ella lo sabe». Luego voltean, ni me miran, sueltan una...
Faltaban veinte minutos para que abriera la pastelería. Mejor así, pensó. Con pasos presurosos, Antonia se dirigía a su lugar de trabajo que estaba ubicado en la Avenida Centenario, centro neurálgico de la ciudad de San Alfonso, zona central del país de su infancia, Chile. Como todos los días, gustaba de llegar temprano para poder...
Una historia de vida tomada desde el aspecto laboral, sus motivos, sus vivencias, trascendencia, evolución y final. En el año 92, pleno auge argentino de la dolarización, no estuve exento de ser una de las pequeñas empresas que fue absorbida y disuelta por una dolarización que nos llevó a muchos a la absurda desaparición. Habiendo...
El empleo lo conseguí por una recomendación. Eran las clásica oficinas burocráticas que olían a rancio, en donde imperaban las empleadas obesas con la torta y el refresco sobre un viejo y desgastado escritorio que se cerraba faltando 30 minutos para la salida. Cuando llegué ahí, interiormente me prometí a mí misma que jamás caería...
Los adoquines de la Rue Lepic están ocultos bajo una capa de nieve recién caída. A estas horas de la madrugada reina el silencio en el barrio de Montmartre. Jean-Paul camina cabizbajo, lleva un sombrero Ushanka y un abrigo azul oscuro de lana gruesa con botones de latón. Son regalos de Katya. También le regaló...
Julio Campusano fue un hombre sabio. Nacido y criado en los campos de La Serena, fue un personaje icónico en esta pequeña ciudad. No sabía leer ni escribir y su voz se parecía a un murmullo bajo y profundo, casi ininteligible. La tierra era lo que él conocía: sus texturas y colores; sus olores y...
Siempre paso por aquella esquina 5 y veo aquel niño, que siempre tiene puesta la misma ropa sucia y vieja, este trabaja día tras día y a veces algunas noches frías, siempre está parado al lado de un semáforo viejo, que queda diagonal a donde laboro yo, pasan los días y los meses y cada...
Me pregunto cómo pudo él perder la cabeza en una tarde de primavera. Dicen que fue en la quinta esquina, una mesa de juego «siempre el juego». Tal vez lo hizo para intentar llamar la atención, desaparecer del mundo por unas horas, puede que fuese también por estrés laboral, explotado hasta su máximo rendimiento. Las...
Soy Amanda, estoy licenciada en psicología, tengo un problema y lo debo solucionar. Se dijo a si misma intentando dominar la situación. Eran las cuatro de la mañana. No podía dormir. El asunto se le escapaba de las manos. Sabía que debía aprender a poner una barrera entre lo profesional y lo emocional pero en...
Ernesto Guevara parecía ser un tipo normal; aburrido y normal, gris y normal. De la casa al trabajo y del trabajo a la casa. Los días de la semana podían variar mínimamente, pero si analizáramos un año en la vida de Ernesto, nada cambiaría mucho. Era soltero, no se le había conocido novia formal, ni...
