club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo A usted, si usted, no se esconda: Buen día antes que nada. No sé muy bien… si esta carta sube o baja. En mi Comala todo depende del rumbo del muerto. Para el que viene, esto es descenso; para el que se va, es como un caída libre hacia el mismo sitio. Yo no nací...
Me dictaron en sueños una carta, no logro recordarla toda, los sueños tienen esa particularidad. Pero sentí que gritaban en mis neuronas el nombre Comala. Y fue como una misiva que salía de las heridas purulentas de un pueblo. La trascribo, lo que no recuerdo lo intuyo, lo presiento. Juan Rufo que me perdone. “Esta...
DESDE EL POLVO Te envío estas palabras no escritas que salen de mi boca sedienta. Aquí se le reseca a una la lengua. Con pensamientos voy a tu encuentro por el camino del recuerdo. Me gusta recordar. Las palabras me dan vueltas por la cabeza. Me pesan encima y me hacen sufrir un poco. Platicar...
De las pendencias, las de hermanos
Hoy he llegado a Comala. Fue llegar y comenzar a hilar palabras, porque si hay algo real es esta carta, que debiera escribirse de inmediato, antes de que el desamparo se lleve puesta mi memoria. Escribirse o pensarse, da lo mismo. Y mientras pienso, Juan, se vuelca la tardenoche sobre las calles inertes… Te diré...
Desconozco si esta carta llegará a tus manos o si quedará, como todo aquí, suspendida en el aire caliente que parece recordar más de lo que permite olvidar. He aprendido, en estos días que no sabría medir con relojes de mi tiempo, que en este pueblo el tiempo se espesa. Joder, no avanza. Vine desde un...
Señor mío: Le interpelo desde esta tierra que no sabe bien si está viva o apenas suspendida en el aliento de sus muertos. Aquí en Comala City el calor, uff, quema: calcina bien despacio, como si uno fuera leña verde. Yo no sé si esta carta le llegará, sabe, porque el viento suele quedarse con...
Hija: Mi alma se está yendo lentamente, formando un hilito azul en el aire, oyendo como renegabas por haber nacido. Fue tu destino nacer; sobreviviste a la paliza que recibí de mi padre, cuando se enteró que estaba preñada. Mil y una veces mientras me daba latigazos, la misma pregunta ¿quién fue? Y tantas veces,...
Zapotitlán, 8 de diciembre de 1929 Tío: Ni la guerra me hirió tanto como Susana, y de ella apenas salí vivo. La conocí cuando “El Michoacano” me mandó ver si Pedro Páramo resistiría la revolución. Acampé en Cerro Prieto, cerca de las minas. Una madrugada bajé al río Armería a llenar la cantimplora. La vi. Pálida como la...
Querido yo, que todavía respira: Aquí desde el polvillo. Nada metafórico, cual poeta cuando quiere parecer profundo —no—, sino desde el polvo literal, que se mete en la boca cuando uno bosteza demasiado. En el pueblo… pasa mucho. Uno bosteza, otros respiran, y al final nadie sabe quién está vivo. Supongo que cuando leas esto...
Flotando sobre las cimas. Óleos/lienzo Querido hijo mío, hay un silencio que dice tu nombre y lo repite despacio Comala, cómo ascenso por la cumbre cada rincón, cada día. No es ausencia es polvo de Estrellas tu forma nueva de quedarte. Te busco en la luz del alba, en el aire limpio que me toca...
Querida Comala: Te escribo esta carta desde el olvido, desde el recuerdo de lo que fuiste… Un pueblo de Colima, de tierra seca y cielo azul, donde el tiempo se detuvo en un instante de dolor y de gloria. Recuerdo el día en que la vida se apagó… la asfixia social, la muerte lenta del...
