Mi legado más allá de Comala 

Alejandro S. Bahena

01/03/2026

Hace tiempo que mi cuerpo perdió su forma, más no ha dejado de latir su pasión. Una pasión que me permite estar y permanecer. Mi legado más allá de Comala tiene nombre y es una virtud. Logré aprender a vivir por amor, sin dejar de lado mi noción de morir por ello. Escribo entre susurros, pues el verdugo aún camina. Pedro es buscado y mi amada niña leerá sobre él, sobre el poder de sus manos. Aunque también me leerá a mí, fundido para siempre con Comala, pero fiel guerrero que sirvió de llave para la fe. Un hombre que tamién fue esperanza.

Topógrafo del calor 

Fabi R. Latour

01/03/2026

A usted, si usted, no se esconda: Buen día antes que nada. No sé muy bien… si esta carta sube o baja. En mi Comala todo depende del rumbo del muerto. Para el que viene, esto es descenso; para el que se va, es como un caída libre hacia el mismo sitio. Yo no nací...

Otra carta, una más 

José Pepe Font

01/03/2026

Señor mío: Le interpelo desde esta tierra que no sabe bien si está viva o apenas suspendida en el aliento de sus muertos. Aquí en Comala City el calor, uff, quema: calcina bien despacio, como si uno fuera leña verde. Yo no sé si esta carta le llegará, sabe, porque el viento suele quedarse con...

Cosas del hambre 

Orejano

01/03/2026

Esta historia se desliza sobre ese instante en el cual aún cuesta aceptar lo irreversible. En ese sitio donde de tanto dolor nos mentimos como nunca más lo haremos. Dudo que ocurra solo en Comala; más bien creo que en todas partes donde sorprenda a una persona sensible. Por eso, déjala pasar. Entiendo que no la leas; soy un forastero aquí que busca literatura y no amigos. Un título siempre dice muy poco, pero si eso te basta... Lo acepto, está claro, te asusta, a nadie le gusta lagrimear. ¡Viva lo que no duele!

Desde Comala 

Edu Dady Garcia

01/03/2026

A… (¿alguien allí?): Le escribo desde este lugarcillo en el mundo, uno que parece dormido, aunque nunca descansa.  Aquí, el silencio, dicen, respira. Se mete en los huesos como polvo y se queda ahí, haciendo hogar.   Yo también me quedé, aunque a veces no sé si sigo siendo yo o… apenas el recuerdo de alguien...

Artista 

Rosario R. Vicarro

01/03/2026

Querido Ramiro, te escribo otra carta más para saber si pronto vendrás a Comala. Ya perdí la cuenta de las veces que he visto salir al sol, ese que no calienta, sino que quema la cara de uno cuando no lleva puesto un sombrero o un trapo para la cabeza; de las veces que he...

¿Dónde estoy? 

Rossiday

28/02/2026

Maita, perdón por no despedirme. Ya estoy más tranquilo, al haberme ido. Sé que la partida les dejó un silencio y se siente en las habitaciones, en sus rostros… Vi a papá, está contento, pudo conversar conmigo, cuenta que soportó inviernos, veranos, otoños y primaveras donde imaginaba un reencuentro con alguno de nosotros. Aunque no...

Cuarenta 

Roman López

28/02/2026

Aquí los muertos no saben que están muertos, y si les dices que están muertos, te ignoran. Lo sé porque yo los enterraba, la primera, la segunda y todas las veces que se requería, pues la lluvia los sacaba del agujero y el calor los devolvía. Un día de San Bailón pasé por estas tierras...

La última carga del jugador inutil 

Herbie Ashcroft

28/02/2026

con la última paga que tuve como mesero en ese restaurante pude comprar un ticket de autobús a un pueblo llamado Comala, ya llevo 2 semanas aquí y ya tengo novia conseguí una mujer llamada Monique tiene los ojos tristes y con ojeras ,su cuerpo es bonito tiene buenas curvas y los pechos grandes sus...

RESURREXIT 

Ed Caverníloco

27/02/2026

Estimado: un viejo DC6 de compañía boliviana, me trajo a su tierra hace cincuenta años. Cincuentiuno, para ser exacto. Venía con mi hijito, cumpliéndole el sueño de conocer Disneylandia. Llegaríamos a EEUU por carretera, desde el DF hasta Tijuana. Un recorrido de más de cuarenta horas. Me aprovisioné, con agua, galletas, y leche chocolatada, alimento...

Cartas desde el polvo 

Viviana Klundt

27/02/2026

  A quien tenga el coraje de leerme —o a nadie—: Me llamo Jacinta Villalba. Fui costurera cuando en Comala todavía se remendaban las camisas y no los recuerdos. Ahora sólo zurzo sombras. Las mías. Las de él. Escribo con una vela corta que chisporrotea como si respirara. Cada vez que la llama se inclina,...

Una carta escrita con suspiros 

Ana Koreta

27/02/2026

Mi querido niño, mi triste ranita: Tuve que marcharme sin despedidas ni adioses. Las paredes eran muy estrechas y el hastío demasiado grande. Me ahogaba. No estaba muerta, pero tampoco estaba viva. Los grillos cantaban a la noche sin estrellas, por eso nadie me oyó. Sé que me comprendes porque tú, igual que yo, sabes...