club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Hoy he llegado a Comala. Fue llegar y comenzar a hilar palabras, porque si hay algo real es esta carta, que debiera escribirse de inmediato, antes de que el desamparo se lleve puesta mi memoria. Escribirse o pensarse, da lo mismo. Y mientras pienso, Juan, se vuelca la tardenoche sobre las calles inertes… Te diré...
Han pasado cuatro años, siete meses y tres días desde que partiste. Son más de quinientas semanas masticando el sabor amargo de mi propia cobardía; esa que me amarró la lengua cuando debí decirte lo que me quemaba por dentro. Pero, aquí entre nos, qué otra opción tenía, si el miedo ya me había arrebatado...
14 de agosto Mamá, hoy es el día de mi muerte… Ocurrirá exactamente a las 17:02 h, pero nadie a mi alrededor lo prevé. Todos actúan con normalidad. Mis hijos pequeños me dan los buenos días con alegría; mi mujer lo hace con el educado hastío de los últimos tiempos; mi mayor, cuando me ve...
A ti, que quizá nunca leas estas palabras: Soy Rosalía, la que siempre estuvo detrás de la casa de los espejos rotos, donde nadie se detiene a mirar. He vivido tanto tiempo escuchando el polvo caer que ya no sé si soy memoria o sombra. Me contaron que antes fui joven, que reí y amé....
Buenas tardes abuelo, Cuando papá me contó que tú, Pedro Páramo, eras ese abuelo del que nunca supe nada, se me erizo la piel y de mis ojos salpicaron lágrimas por, al fin, estar más cerca de mis raíces. Papá nunca nos contó, ni a mi hermano ni a mi, porque no se llevaba contigo...
En una ciudad cubierta por neblina, un padre enfrenta el dilema entre estar cerca de sus hijas o quedarse trabajando para poder sostenerlas. A través de la metáfora de una máquina que representa su sustento, reflexiona sobre el sacrificio, la distancia y el amor que guía cada una de sus decisiones.
En un lejano pueblo del sur, un hijo enfrenta la partida de su padre hacia el desconocido portal de los sueños de aquel villorio.
Había muerto la madre de Emiliano. Vivían desde hacía mucho tiempo en la ciudad de Puebla. Dejaron atrás su pasado, enterrándolo donde la tierra lo guarda. Hubo un tiempo en que, pese a lo que hicieron, huyeron, creyendo que al dejar los huaraches en la vieja casa podrían olvidar y alcanzar el perdón del que...
En un pueblo donde el polvo parece guardar los recuerdos, alguien escribe para rescatar lo que quedó en silencio. Entre limoneros y patios antiguos, surgen emociones, ausencias y secretos que todavía pesan.
Al que todavía respire: No me conteste. No hace falta. Aquí las respuestas llegan antes que las preguntas y las preguntas se pudren antes de nacer. Le escribo desde este pueblo inmóvil, reseco, espectral, donde el polvo es una sábana interminable y el silencio una campana rajada que no deja de sonar hacia adentro. No...
Comala, imposible saber qué día, mes o año, Querida Sophie, Hace ya tiempo que dejé la Francia orgullosa, verde, luminosa y que tantos buenos y felices recuerdos nos ha dejado. Seguro que los niños ya no son tan niños, y que tú peinarás alguna que otra cana. Rezo por que el disgusto que te di...
¿Te acuerdas, mamá? Aquel día me cambiabas el pañal y yo no paraba quieto. Papá tuvo que sujetarme las piernas, como siempre lo hizo y lo ha hecho. Su premio fue un baño de orines del propio hijo. Reímos los tres, mientras él se limpiaba la cara y se quitaba la camisa, más sucia por...
