club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Para Juan: Vine de Sayula por dos asuntos: para alimentar a un animal hambriento que no me deja en paz y por enterarme de que viniste buscando a tu padre, mandado por la que no te parió. “El que dice ser Preciado está en Comala; que iba a conocer a Pedro Páramo”. Me avisó Abundio,...
Querida: Una cita a ciegas es como asomarse a un precipicio. Nunca sabes lo que guarda el fondo. Si osas precipitarte no hay que olvidarse los pies de gato por si se vuelve por donde se ha venido, se deben esconder los zapatos y borrar las huellas del camino. Tú y yo nos empujamos mutuamente...
Señor: Le escribo desde este pueblito que no figura ya ni en los mapas ni en la memoria de Dios. Aquí pues, el viento sopla caliente y trae voces, como si los muertos tuvieran saldo infinito para seguir llamándonos. Yo soy uno de esos que se quedó, no por valiente sino por pendejo. Uno siempre...
Aunque la plática de D.Quijite a Sancho le explicará que la libertad es lo más importante, yo puedo discrepar siempre claro está, que estes preso con cadena perpetua, pero aún así la amistad para quien escribe es lo más preciado, aunque estes recluido en la más devastadoras prisiones o cárceles, allí también uno fragua una amistad que le ayuda a sobrevivir por esa falta de libertad.
ÁRBOLES SECOS Una tarde, una llameante forma,por misterios del azar,cruza el cielo.Un cúmulo de interpretacionesgiran en la mente. Agotada la provisión de agua;vacías las alforjas del viaje.Llegó el fin de una cabalgatapor leguas incontables. Una tarde llameantede formas misteriosas. Así se forja el carácter,así se abandonan por cualquier caminonuestras partes.Arrastrando lo importante. Una tarde azarosade...
No sé donde estás. Ni siquiera sé si estás en algún lugar. Te escribo porque siento que no descansas. Porque te quedaste colgado entre lo que fuiste y lo que no terminaste. Porque tu nombre todavía duele cuando lo pronuncio. La casa sigue teniendo tu sombra en los pasillos. El aire se espesa cuando alguien...
Me llamo Emiliano Madero Villa, soy un traidor. En estos momentos el sol arrecia. Es la hora en la que ladran más alto los perros, no sé si lo hacen por la sed que los asalta y les hace sacar tanto la lengua, o para recriminar a los habitantes de este lugar que son unos...
Hermana: Te escribo aunque no sé para qué. Las cartas aquí no llegan o llegan cuando ya no hacen falta; se quedan atoradas en el camino como todo lo demás. Pero una escribe. Para oírse, aunque ya no haya nada que oír. Para saber que todavía se mueve la mano. Tú te fuiste cuando todavía...
El pueblo se vaciaba al caer la tarde, como si alguien hubiera apagado el interruptor general. Las persianas bajaban con ese quejido metálico de siempre y el viento arrastraba bolsas del súper por la plaza, donde el wifi municipal iba y venía como un fantasma. Yo regresé por culpa de un mensaje de voz que...
Don Pedro: Mi abuela decía que los muertos no leen. No escuchan. No hablan. Pero cuando duermo, dialogo con ellos. Eduviges Dyada, me abre la puerta de los sueños sin hacer ruido. Dice que llegan antes que los vivos. Esa niña adormilada, le escribe con dudas que arrastra hace años: «Escucho la voz de mi...
