club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Querida madre. Sentado frente a la ventana de mi habitación le escribo unas palabras recordándola. ¡Cuánto echo de menos nuestras conversaciones! ¿Recuerda las risas que nos hacíamos? Todas las noches nos sentábamos junto a la chimenea y descargábamos nuestra rabia insultando cada minuto de vida de Pedro Páramo. El hombre que tanto nos robó. El...
DESDE EL POLVO Te envío estas palabras no escritas que salen de mi boca sedienta. Aquí se le reseca a una la lengua. Con pensamientos voy a tu encuentro por el camino del recuerdo. Me gusta recordar. Las palabras me dan vueltas por la cabeza. Me pesan encima y me hacen sufrir un poco. Platicar...
Querida Mamita Justina: Hiciste lo que pudiste. Estoy aquí, y sigo preguntándome: ¿por qué nos pasó? ¿Por qué tuvo que pasarte a ti, que solo bajabas al río a lavar un par de rebozos llenos de melancolía, rotos por lágrimas secretas, por consuelos dados a otras personas? Quizá lo tuyo era dar amor y pasar...
En una ciudad cubierta por neblina, un padre enfrenta el dilema entre estar cerca de sus hijas o quedarse trabajando para poder sostenerlas. A través de la metáfora de una máquina que representa su sustento, reflexiona sobre el sacrificio, la distancia y el amor que guía cada una de sus decisiones.
Damiana: Dile a don Pedro que yo lo anduve buscando. Que volví. Volví con el trote quebrado, oliendo todavía a la noche en que se me fue encima el barranco. No traía ya a Miguel. Nomás su sombra. Esa sí venía. Se me pegó al lomo desde entonces. A veces siento que me aprieta las...
Comala, enero de 1986 Juan, Ya sé que le aburren los discursos largos y ajenos. Ya sé que prefiere el silencio del fuego, que desecha papeles y reúne cenizas. Aquí lo entendemos. Llegar tarde tiene su gracia: a veces permite salvar lo que parecía perdido para siempre. No se preocupe por el calor. Aquí el...
A quien corresponda: Hijos de ese tal Pedro Páramo, todos los hombres de este pueblo que dicen conocerlo, en realidad lo que siempre quisieron fue emularlo. ¡Y a mí que no me lo nieguen!, porque los conozco bien. Ante mí no pudieron callarse ningún secreto, los muy hocicudos. Tampoco los culpo; por esos días era yo...
Yo no pertenezco a Comala y sería absurdo pensar que Comala me pertenece. Sería como creer que Macondo pertenece a Aureliano Buendía o viceversa. En estos últimos días he conocido a mucha gente que, de forma por demás desesperada, busca el camino más corto para llegar a Comala. Lo más curioso es que si les preguntas...
Desde Comala, no sé qué día. A quien sea que encuentre estas líneas: Vine buscando a mi padre, Juan Preciado, que llegó hasta aquí buscando al suyo, cuando yo apenas tenía un año. Y nunca más supimos de él. ¿Cómo llegué a Comala? No lo sé, no lo recuerdo, no me lo explico. Pero si...
Recuerdo el día en que te fuiste. El aire estaba muy frío y yo sentía mucho miedo. El polvo se levantaba en pequeños remolinos sobre el camino, y cada piedra parecía decir tu nombre. El sol caía pesado sobre las casas vacías, y los perros aullaban desde lejos. No te conté lo que pasó ese...
A veces pienso, que busqué a mi padre toda la vida. ¿Eres tu? No recuerdo cuando llegué. Sólo se que estuve yendo de casa en casa. Y que, cada tanto, descendí por alguna tumba. Es sencillo perder los recuerdos en este pueblo. Encontré los de un tal Francisco bajo una gran piedra. Eran...
