club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo «No sé si algún día llegarás a leer esta carta. Lo más probable es que ni te acuerdes de que te he escrito algo. Pero no me sorprende, no eres de los que se giran para mirar atrás. Tengo una infinidad de preguntas. No se resolverán hasta que leas esto. ¿Cómo te ha tratado la...
Séase a la fecha, Comala El polvo se ha levantado, mi añorada Guadalupe, y los cuerpos de nuestros mineros se han diluido en la arena, o así se me pareció. El sol calienta hasta la llaga, y no obstante ello, ni el aguardiente se le apetece a uno. A lo sumo unos faros, cuyo humo...
Don Pedro: Mi abuela decía que los muertos no leen. No escuchan. No hablan. Pero cuando duermo, dialogo con ellos. Eduviges Dyada, me abre la puerta de los sueños sin hacer ruido. Dice que llegan antes que los vivos. Esa niña adormilada, le escribe con dudas que arrastra hace años: «Escucho la voz de mi...
Hija: Mi alma se está yendo lentamente, formando un hilito azul en el aire, oyendo como renegabas por haber nacido. Fue tu destino nacer; sobreviviste a la paliza que recibí de mi padre, cuando se enteró que estaba preñada. Mil y una veces mientras me daba latigazos, la misma pregunta ¿quién fue? Y tantas veces,...
Hermana: Te escribo aunque no sé para qué. Las cartas aquí no llegan o llegan cuando ya no hacen falta; se quedan atoradas en el camino como todo lo demás. Pero una escribe. Para oírse, aunque ya no haya nada que oír. Para saber que todavía se mueve la mano. Tú te fuiste cuando todavía...
Hoy desperté con la sangre seca en los labios. La paliza que me dieron los hermanos Juliao hizo que me orinara en los pantalones; esta vez, mis pies fueron más lentos que mi boca. Burlarme de la voz femenina del hermano mayor y de los gallos que le salen al hablar no fue la mejor...
Agosto… ¿O era julio? Era verano. Recuerda ese aire pesado, ardiente, lento, cargado de… No puede respirar. No puede contarlo. Es tal la culpa. El asco. Ese verano marcó su vida entera y ni siquiera se le dio el derecho a recordarlo. Pero esos otros recuerdos permanecieron… Tendida en la cama, a la hora de...
En Comala a 2 de noviembre de este presente año . Amado mío, Hoy recorro, con mi ramo de margaritas entre las manos, la calle de la iglesia del brazo de mi padre. El viento golpea las puertas de las casas y una Multitud de cuencas de ojos salen a asomarse por las ventanas ....
No sé si esta carta algún día llegará a tus manos, pero desde el silencio de Comala te escribo estas líneas. Te escribo estas palabras porque el silencio ya no puede guardarlo todo, y aunque nunca se escuchen, necesitan ser dichas. El amor se quedó viviendo donde tú te fuiste, entre las calles cubiertas de...
Wili: Veintisiete años han pasado desde aquel primer encuentro. El tiempo transcurrió en un suspiro; fue el encargado de robarnos los sueños, las esperanzas y la fortaleza. El rostro juvenil e ingenuo se ha desvanecido; las primeras líneas de expresión hacen eco de presencia y las canas inundan mi cabellera. Con elegancia y precisión, anuncian...
Aquí los muertos no saben que están muertos, y si les dices que están muertos, te ignoran. Lo sé porque yo los enterraba, la primera, la segunda y todas las veces que se requería, pues la lluvia los sacaba del agujero y el calor los devolvía. Un día de San Bailón pasé por estas tierras...
Flotando sobre las cimas. Óleos/lienzo Querido hijo mío, hay un silencio que dice tu nombre y lo repite despacio Comala, cómo ascenso por la cumbre cada rincón, cada día. No es ausencia es polvo de Estrellas tu forma nueva de quedarte. Te busco en la luz del alba, en el aire limpio que me toca...
