club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
201participaciones
XII Premio Joven de relato corto El Corte Inglés Admisión de originales: del 5 de marzo a 5 de mayo
Periodo de votaciones: del 6 al 30 de mayo
Publicación del Acta del Jurado: 7 de junio
Entrega de premios: el 28 de junio
Poco importa si fue uno o fueron cientos aquellos que osaron retar al más temido. Pues no en vano, alarde que jamás será olvidado, de un conato que deja tras de sí, en la estela de su paso, las huellas de un pasado que rozó el más brillante de los albores, para después naufragar en...
No tengo cabeza para escribir, ni para casi nada. Es fácil no tener cabeza o perderla –de acuerdo a cómo se mire- cuando estás desprovisto de cosas básicas como servicio de agua o luz. Soy huérfana de madre, pero también de Estado, el Estado hace tiempo me abandonó, a mí y a millones. Llega por...
Me ardían los pies. Mi piel estaba ennegrecida por las cenizas, y mis ojos no eran capaces de distinguir colores más allá del rojo incandescente que asolaba todos los árboles. Los edificios estaban derruidos, coronados con altas columnas de humo que opacaban la luz del Sol. Caminé entre los escombros, con los pies descalzos y...
Parecía que la conciencia volvía a aparecer por instantes, ¿dónde me encontraba? ¿qué eran esas paredes tan blancas?¿quienes eran esas personas? ¿por qué vestían todos de la misma manera? Caminaban como fríos cuerpos a los que de una manera u otra parecía que les habían absorbido parte de su alma. Y entonces, quizás por otro...
Claudia agarra el pomo de la puerta y se detiene sin ejecutar ninguna otra acción; sus pensamientos giran en torno a la pregunta que se ha estado repitiendo una y otra vez ¿Cómo inicio la conversación? Pero a pesar de los rodeos, siempre termina en el mismo punto: hablar de manera directa, sin preámbulos. Aun...
El 4 de marzo de 2011 una noticia recorrió algunos diarios europeos, sobre todo en Bulgaria, Rumania, Hungría, Rusia y otros países del este, aunque tristemente no alcanzó difusión mundial. La simple pero extraordinaria historia fue contada por Petia Buchvarova, nieta de Vladimir Buchvarov, un panadero nacido en el invierno de 1929 en el viejo...
Se siente sola, pone los dedos sobre el teclado, buscando con quien hablar esa noche, tiene suerte, o eso piensa ella. Un chico rubio, alto, ojos verdes. Era guapo, pero también simpático y gracioso. No estaba preparada para lo que le esperaba con ese chico, con el que se quería citar, para olvidar antiguos sentimientos...
Ana abrió los ojos de golpe. Algo no iba bien La luz atravesó los ventanales. No, pensó Ana y levantó la cabeza de la almohada. Aquella no era su habitación. Se incorporó despacio y dejó caer los pies fuera del colchón. Aquella no era su cama. Sus dedos se hundieron en el pelo largo y...
La alarma del despertador empezó a sonar, eran las siete y media de la mañana, abrí los ojos lentamente, tenía la boca seca, estiré el brazo y lo dirigí hacía mi mesilla, estaba seguro que debía de ser el único niño de 13 años que aún seguía utilizando un reloj como despertador y no la...
Se pasó el lápiz azul por el ojo y acabó de retocarse el pelo mientras se miraba en el espejo. Echó un vistazo a su aspecto antes de salir al pasillo y se sintió orgullosa de sí misma quizás por última vez. Su madre, ansiosa por el tiempo, que parecía haberse precipitado tanto desde que...
Estaba sentado junto a la ventana, viendo como los rayos del sol caían sobre la cara de tantas personas desconocidas, distantes y perdidas en sus propias cabezas. Los estaban cocinando vivos. El humo del cigarrillo se sentía áspero. Quemaba, realmente quemaba por dentro. Me acercaba a mis pensamientos con un poco de resquemor, temía lo...
Un tren desprovisto de energía en su caldera se movía por inercia. Iba tan vacío como los pueblos que dejaba atrás y los venideros. Como el estómago del bandido que lo veía pasar. Como el estómago del caballo del bandido. Hacía días que el bandido iba a la sombra de la máquina, protegiéndose del sol...
