club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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XII Premio Joven de relato corto El Corte Inglés Admisión de originales: del 5 de marzo a 5 de mayo
Periodo de votaciones: del 6 al 30 de mayo
Publicación del Acta del Jurado: 7 de junio
Entrega de premios: el 28 de junio
El ruido de los trenes que iban y venían retumbaba en su cabeza como los sucesos de los últimos días. Sentada en el banco más alejado del andén, esperaba el momento idóneo. Quería terminar con todo, aprovechando el dramatismo de la soledad. Sin embargo, cada vez había más transeúntes. Iban corriendo de un sitio a...
Un tren desprovisto de energía en su caldera se movía por inercia. Iba tan vacío como los pueblos que dejaba atrás y los venideros. Como el estómago del bandido que lo veía pasar. Como el estómago del caballo del bandido. Hacía días que el bandido iba a la sombra de la máquina, protegiéndose del sol...
Era una mañana nublada. El cielo estaba cubierto por completo de oscuras y grisáceas nubes. Sobre la ventana de mi habitación, la caída de la lluvia sonaba como un leve repiqueteo que me relajaba mientras tecleaba en el ordenador al mismo ritmo. Un escalofrío me recorrió la espalda cuando una imagen apareció en la pantalla....
El silencio muerde los restos de recuerdos enmohecidos que cuelgan de puertas que abren en un solo sentido. El cielo azul del África profunda y contrastante no parece tan azul como mi cielo, no ese de panfletos y gritos sordos de democracias totalitarias o dictaduras que amordazan con pañuelos blancos, hablo del cielo que contemplo...
Meiko y Eric eran los mejores amigos que uno podía imaginar. Tenían seis años, y ambos eran hijos únicos. Se habían conocido una mañana soleada de domingo en un parque, cuando a Meiko se le habían desatado los cordones de sus zapatillas de jugar. El chico aún no había aprendido a atárselos él solo, por...
Miedo. Miedo era la sensación que recorría todo su cuerpo cuando escuchaba la llave girar en la cerradura de la puerta y, a su vez, las preguntas de rigor golpeaban en su cabeza produciéndole un torbellino de sensaciones; “¿cómo estaría hoy?, ¿tendría ya motivos para enfadarse con ella?, etc.”. “Tranquila, aún no ha dado tiempo...
Mi cuerpo es una cárcel. O en realidad lo es mi mente. Aunque yo me creo que lo es esta casa. Un solo pie fuera me hace temblar, como tantas otras veces. Ya no recuerdo en qué momento me encerré. Solo me viene a la memoria aquel día en que sucedió. Pero es demasiado desagradable...
así es como me enamore de nuevo no le preste atención como que era la persona 1000 de la que me enamoraba, pensaba que era pasajero pero me equivoque, aquel niño bonito se fijó en mí, quién diría que acompañar a mi mamá al hospital unos 3 segundos me presentaría a mi futuro novio si...
De aquella Barcelona perdida entre los años puedo recordar aún las rachas de habanera que se escuchaban por las plazas de Gracia, cuando en las noches de verano paseábamos hasta tocar prácticamente la eternidad con las manos, antes de terminar abrazados frente al amanecer, como viviendo un gran ritual poético. Recuerdo, también, sus ojos; burlones...
Mi nombre es Sterling Jones y tengo un trabajo, cuanto menos, diferente. Prácticamente ninguna noche duermo en casa, es más, ni siquiera lo hago en mi propia era. Me dedico a cumplir encargos, pero no se trata de llevar el traje del jefe a la tintorería ni de hacer la compra a octogenarios. Lo mío...
Llovía. Era de noche y llovía. No había nadie en la calle. Al menos, ella no había conseguido ver a nadie. Era un desierto húmedo. La ciudad estaba mojada. Cada molécula que le rodeaba era un grano de arena en aquel desierto de agua. Las baldosas se repetían poéticamente al andar. Eso pensaba ella. Poesía....
Que mañana más tenue, ha de ser por las ojeras, es tal vez esta la decimotercera noche sin dormir, y es que eso de conciliar el sueño se hace difícil cuando no tienes con quien soñar, porque hasta en mis sueños se esconde; trato de alargar mi insomnio pero por momentos el café me empieza...
