club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
422participaciones
X Premio Joven de relato corto El Corte Inglés Admisión de originales: del 1 de abril al 7 de mayo
Periodo de votaciones: del 8 al 28 de mayo
Fallo del Jurado: el 2 de junio
Era una noche fría. Por aquel entonces yo debía tener unos quince años. Esa noche fue la primera vez que lo vi. Todo estaba solitario, no había ni un alma en aquel prado. El suelo estaba cubierto por una ligera capa blanca. Nevaba. Mi familia y yo acabábamos de llegar, huyendo de algo que desconocía....
No necesitas saber mi nombre para comprender esta historia. Tampoco requieres conocer mi edad, ni mis estudios… para entender esta pequeña crónica, sólo has de conocer mi género; soy mujer. Soy una de tantas que hay en este mundo, en particular, una de las que se dicen tienen privilegios en comparación con otras. Vivo en...
Así es como empieza todo, esforzándote más que la vez anterior. Y ésta, es la tuya, nadie te dice cómo, nadie te dice cuándo. Sólo sabes que ya no quieres ir más hacia atrás. Sólo miras hacia delante, sabiendo que, para tu mente, es mucho más sano, después de todo lo que la has maltratado…....
Once policías apalean a un vecino en la calle. Lo estás grabando con el móvil. Berrea como un cerdo herido mientras uno le da una patada en la boca, otro puñetazos en las costillas y seis lo inmovilizan. Te tiembla el pulso, el enfoque se pierde y el vídeo se emborrona.Daniela ha oído gritos y...
Ni aun permaneciendo sentado junto al fuego de su hogar puede el hombre escapar a la sentencia de su destino. Esquilo El hombre con el que se descubrió que la cocaína es adictiva. El hombre con el que se descubrió que el sarín mata. El hombre con el que se descubrió que el plomo de...
Mi profesión era la de conducir un autobús lleno de desconocidos. No me quejaba en alto porque, al menos, podía decir que tenía un trabajo… que ya era mucho en los tiempos que corren. Sin embargo, después de una década de monótona rutina laboral, con un pe entre el acelerador y el freno, no podía...
Picando la tierra muerta, todavía sigues, allá a lo lejos, ¿cuántos no te habrán deseado la muerte…? Picando la tierra muerta, todavía sigues, allá a lo lejos, vertiendo tu mofa metálica bajo la lluvia de piedras constante, la que cae seca y cae siempre, la que cae lánguida y anónima, como una vaca esquelética entre...
Los invitados habían comenzado a ocupar sus asientos. Carla no se atrevía a entrar aún. Ni siquiera había encontrado un buen motivo para estar allí. No es que se sintiera precisamente a gusto con la situación, pero ahí estaba igualmente. A pesar de que se había dicho una y otra vez que no iría, que...
La tarde está muriendo como un hogar humilde que se apaga. Allá, sobre los montes, quedan algunas brasas. Y ese árbol roto en el camino blanco hace llorar de lástima. ¡Dos ramas en el tronco herido, y una hoja marchita y negra en cada rama! ¿Lloras?… Entre los álamos de oro, lejos, la sombra del...
Veo por la ventana. Corre viento. Las hojas bailan con un particular movimiento. Entre las nubes de repente se cuela un rayo tímido de sol, toca mi reflejo en la ventana tan solo unos segundos y se escapa, cómo quién descubre algo indebido. Todo se vuelve demasiado interesante y curioso cuando hay cosas que hacer....
Ella caminaba sola por la calle, era una noche fresca, hace tan solo un mes. Todos caminaban despreocupados entre la masa colectiva de hormigas solitarias, todas tan solas, tan muertas, viviendo vidas monótonas y aburridas, horarios a ocho horas, comida, dormir, todo tan muerto. Ella tampoco tenía nada particular, era una más en el hormiguero....
Era agosto, quizás septiembre, cuando la duda y el rencor entraron por la ventana de aquella habitación todavía sin amueblar. El viento removió el polvo, y de paso, también la conciencia y el alma de una triste sombra. La realidad se había impuesto, algunos sueños quedaron enterrados para siempre. Esas ilusiones vagas de felicidad que...
