club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
422participaciones
X Premio Joven de relato corto El Corte Inglés Admisión de originales: del 1 de abril al 7 de mayo
Periodo de votaciones: del 8 al 28 de mayo
Fallo del Jurado: el 2 de junio
-Ay…ay…ay…ay… Los sonidos lastimeros se escuchaban desde la distancia. Incuso en la sala de espera, el lamento era audible cual molesta letanía que no se detiene. -Ay…ay…ay… Y su pauta era siempre la misma: cuatro, tres, dos y silencio. Cuatro, tres, dos y silencio. Un silencio profundo que parecía casi definitivo, pero que tras escasos...
Miró hacia arriba. Los goterones de agua le golpeaban la cara y empapaban su pelo. Ante el, cientos y cientos de ladrillos se amontonaban hacia el cielo levantando lo que ahora era una chimenea abandonada. Allí debió de haber una fábrica hace tiempo pero él nunca la conoció, era demasiado joven para eso. Ahora mismo,...
Estados emocionales tan diversos y dispares que ninguna persona podría llevar de una forma permanente sin que esto le suponga algún tipo de trastorno. Situación laboral precaria,situación familiar en estado de shock y bueno un sin fin de peculiaridades tan diversas que me llevaría toda una novela exponerlas pero no sera en esta ocasión. Se...
Recordaba cómo había llegado hasta allí y pensaba que todo el mundo la dejó sola cuando aún era una adolescente, delante de la puerta de un mundo oscuro que, comparado con los gritos y las noches bañadas en lágrimas que reinaban en su casa, parecía incluso agradable. Maldecía a su padre, que fue una cruz...
Me encontraba de pie en lo alto aquella pequeña colina observando el mar, como tantas otras veces había hecho. El viento mecía mi pelo, consiguiendo que un escalofrío atravesara toda mi espalda. Esa mañana el sol no brillaba en el cielo, como si supiera lo que se avecinaba. En su lugar, unas nubes negras que...
Nueva York, madrugada del 10 de enero de 1932 El dolor me consume desde el interior, un dolor agudo y vergonzoso que no impide que me arrastre hasta perderme en la oscuridad del callejón que, si Fortuna me sonríe, se convertirá en mi lecho de muerte. Mi nombre es Elisabeth Frost, hija de Bernard Harris,...
No soy capaz, no me atrevo a imaginar lo que en estos momentos estaréis pensando de mi, todos aquellos rumores bastos que se han divulgado en mi ausencia. Aun arriesgo de que no me creáis, me pongo en contacto con vosotros porque al fin ha pasado algo realmente extraordinario. Discúlpenme si no sé muy bien...
Me mortifica bastante que aún se siga hablando en pesetas. Soy un euro de pueblo, un euro de campo, de soles pegajosos y accidentes aburridos de terreno, y debería estar acostumbrado a ese apego tan castizo al pasado monetario de mi país, pero no lo estoy. Me sigue doliendo. “Esto cuesta tantos euros”. Un hombre...
Aquel día el crúor no corría por sus venas, su corazón tan solo bombeaba la hiel que le producía vivir en un mundo en el que había sido rechazada, el miedo y la angustia pasaron a formar parte de su día a día, y su conciencia, una sabia consejera que le susurraba tiernamente al oído...
Y terminó cabizbajo. Alargó la mano buscando el trago, cabeza apoyada en el brazo, mirando al suelo sucio de allí, de su bar de siempre; y no lo alcanzas: te da igual. Cabizbajo y cansado de ella, escupiendo palabras sin fondo, sin hilo conductor, y que apenas se entienden. Tampoco te escucha nadie: tu interlocutora...
Once policías apalean a un vecino en la calle. Lo estás grabando con el móvil. Berrea como un cerdo herido mientras uno le da una patada en la boca, otro puñetazos en las costillas y seis lo inmovilizan. Te tiembla el pulso, el enfoque se pierde y el vídeo se emborrona.Daniela ha oído gritos y...
Cada mañana, aquel olor. Salir del embrollo de sábanas y respirar las rosas de su crema, el limón en su perfume y el coco de su champú. Olía a ella, a primavera, a mañana de sol caliente y árboles verdes. Se la oía cantar en cada esquina de la casa, al son de alguna música...
