club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Relatos sobre la despoblación Admisión de originales: del 24 de septiembre al 19 de noviembre
Periodo de votaciones: del 20 de noviembre al 19 de diciembre
Fallo del Jurado: el 11 de enero
Todos decían que estaba loco y yo era la única que no lo creía, pues una vez me salvó la vida. Todo comenzó en As Veigas, un pequeño pueblo de Asturias en el que yo nací. Hoy en día está dedicado al turismo rural, la gente acude a este pueblo para ver la hermosa iglesia...
En un lugar donde algún cartógrafo ―ya sea por incuria o malicia― pretirió de sus obligaciones, pena un cúmulo de bohíos desperdigados como piedras en roquerío. Se está próximo al alba, pero el sol recula su nacimiento. Tal vez éste, espléndido, sienta lo redundante de su intromisión y desde arriba, en plano cenital, juzgue innecesario...
El abandono Cae la lluvia como una cortina. Es una lluvia pertinaz, de las que empujan a la gente a recogerse en sus casas. Siempre ha sido así, pero hace años que nadie transita por el pueblo. Ni siquiera se oyen las hojas al caer, pese a que parecen ser los únicos habitantes en sus...
El sol desapareció ese día. No quiso ser testigo de aquella tierra regada por la sangre de sus hijos. Vestido de rojo enlutado, el suelo gemía, quizá sabiendo: que aquel era el último día en que las plantas darían brote. Porque ya nadie cosecharía los frutos del sembrado. Ya nadie celebraría la luna llena ni...
Escribir o hablar de aquel pueblo es tomar el pulso de sus calles, del barrio y sus plazuelas. Es hurgar en los recuerdos de sus antepasados, remover las almas ya dormidas, correr tras las voces y sus cánticos sin eco que se perdieron en sus retorcidas calles. Es soplarle a los vientos apacibles del sur...
Mi bella Venezuela ¿Qué te han hecho? Tus hijos se van de tu tierra, te dejan sola, como cuándo los hijos se van de la casa materna para hacer sus vidas independientes, pero siempre atentos a los problemas de sus padres, Venezuela te quedas sola, hoy tus hijos no te pueden defender. Cuándo la madre...
Ayer, mientras mi mami dormía, hice una travesura. Tomé las llaves que deja, cuando descansa, sobre su mesita de noche, y me salí de la casa. Solo fui a la tiendita de Don Chuy, esa que está en la esquina. Le pedí que me fiara una dona de chocolate, para comerla con mi vaso de...
Serie de fotografías que pretende aunar paisajes nocturnos con la incipiente despoblación de algunas zonas rurales de España. Paisajes abandonados, poblaciones rurales que antaño brillaban con luz propia y que como una vela a punto de extinguirse, se ven engullidas por la oscuridad.
Damián Quijano nació la mañana del once de enero de 1930, poco antes que cantara el gallo, en la aldea de Villaolvido. Siendo aún bebé, no tardó mucho tiempo en tener nueve años. A esa edad su estatura bastaba para llevar el cayado y conducir al monte el rebaño de ovejas que su madre —una...
César apenas podía erguirse después de conducir casi tres horas sin parar, le dolía la cabeza y sólo pronunció un par de frases de compromiso. El alcalde lo acompañó mientras comentaba que él no debería tener las llaves, pero que, al fin y al cabo, fue el pueblo quien se hizo cargo de todo después...
Ahí estaba la estatua con su antorcha; se alzaba victoriosa gritando Libertad. De esa forma y con esa foto., sutil, persistente, me vendieron mi sueño americano. Fue aquel día donde giró mi vida. Un gurú vendedor de pensamiento nos contaba en una reunión, que ciertos ideales acompañados de tesón y esfuerzo nos conduciría inexorablemente al...
Máximo era su nombre, o quizá ya ni siquiera eso le pertenecía. Había renunciado a todo hacía ya varios años, tantos, que su memoria no le permitía recordarlo. Dejó atrás su cátedra en la universidad, sus torneos de bolos, su vida de prestigioso letrado … su familia. Bueno, a ella no la dejó por decisión...
