club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
355participaciones
Relatos sobre la despoblación Admisión de originales: del 24 de septiembre al 19 de noviembre
Periodo de votaciones: del 20 de noviembre al 19 de diciembre
Fallo del Jurado: el 11 de enero
He despertado pronto hoy, tras una noche flotando sobre la superficie de un sueño quebradizo. Mecánicamente he caminado hasta colocarme frente al espejo del baño que me ha devuelto sin piedad una imagen perversa. Ahí de pie, mirándome como si nunca me hubiera conocido, me he percatado de que ya no soy el ser humano...
Me acerqué aquel lugar llamado Armero, un frío constante rodeaba aquel lugar que llamó mi atención, el silencio abrigada con cólera las pequeñas flores marchitas que solapadas bailaban con el viento fijando sus pétalos y hojas en su cuerpo casi espectral en un suelo inconsciente, triste y transformado por la furia de la naturaleza, una...
EN LA SIERRA DE PETATLÁN Silvestre Pacheco León EN LA SIERRA DE PETATLÁN El hombre flaco de pelo y bigote hirsutos camina a trancos por el camino polvoriento de la sierra, seguido de su mujer y sus tres hijos que en vano tratan de alcanzarlo bajo el peso de su respectivos bultos. Salieron antes del...
Es una noche de diciembre. Una noche en la que la luz de la luna entinta de plata la superficie de un mirador de montaña: un mirador solitario y frío. Al otro lado del muro que limita la terraza, la ladera del monte desciende, abrupta, hacia una carretera mal iluminada que; bajo la luz esporádica...
En el centro del parterre, un ciprés aún arroja su sombra sobre la fachada del edificio. En la primera planta, antaño siempre abiertas, las ventanas llevan cerradas más de un año. Dentro, en la sala principal, sólo el silencio y, sentadas cada una en un extremo, tres personas permanecen embebidas en sus fantasías, ajenas al...
Vacíos están desde hace tiempo los senderos. Ya no hay marcas de pasos, ni huellas de carros. Tampoco surcos dejados por los neumáticos de vehículos pesados. Nadie transita los antiguos caminos. Todos marcharon. Los años han pasado, y los accesos al pueblo desaparecieron. Yacen bajo escombros de rocas que ninguna máquina aparta, o confundidos en...
Poblado de muertos se había quedado el cementerio del pueblo. Cada uno de noviembre, un par de coches contaminaban las flores que dos ancianas, acompañadas por familiares más jóvenes, depositaban en la capilla del camposanto. Telas de araña, olor a cerrado, a humedad. Ellas sabían con certeza que iban a ser las últimas y que...
