club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
899participaciones
Premio Café Madrid de proyectos de novela En la primera fase del concurso
Admisión de originales: del 1 de febrero al 2 de abril
Periodo de votaciones: del 3 al 23 de abril
Paso a la segunda fase del concurso: el 24 de abril
Diciembre de 2016 Polideportivo Alfonso Díaz Miguel, Madrid Javier entraba de nuevo en el polideportivo tras muchos meses sin acercarse al él. Tardó cinco minutos en dar el paso. Clavado en la puerta de la entrada, un sudor frío recorrió su espalda aquella gélida mañana de diciembre. Cruzar el umbral y el largo pasillo desde...
PARTE 1: PREFACIO 1 Hace 10 años aprendí a tocar el piano. No parece nada fuera de lo normal, muchos jóvenes lo hacen, pero a mí me cambió la vida hasta tal punto que supuso un antes y después. Para un artista, su pasión lo es todo en la vida aunque suene a exageración, más...
Día 14 Agosto. 12.15 horas. El pequeño coche de alquiler se detuvo haciendo chasquear la grava de la carretera secundaria entre una espesa nube de polvo. Casi al instante, emergió un tipo fibroso de mediana edad, que se tranquilizó al ver que ningún coche lo había seguido. El sujeto era alto y delgado y vestía...
Aquí comienza todo. Como si supiese que se iba a morir muy pronto, mi padre se sacó decenas de fotos en todas las poses posibles: con uniforme de la marina, con traje y corbata, con gabardina como detective privado, con camiseta blanca ceñida al cuerpo, pero lo que más le gustaba -sin duda- era salir...
Supe que aquel encuentro no iba a empezar bien, nada más entrar a la cafetería. —Señor Uriarte, un placer. —Iriarte —corregí yo mientras estrechaba mi mano sudada con la suya—. Lamento la tardanza, se me escapó el canario… —Claro… —repuso ella con cara de no creérselo demasiado mientras se limpiaba el sudor discretamente en la...
CAPÍTULO 1 El reflejo de la luz de mediodía hacía evidente que, por mucho que se afanaran en limpiar, siempre había partículas de polvo conviviendo con ellas. Faltaba poco menos de una hora para la ceremonia en la Iglesia de San Martín. No se tardaba más de cinco minutos en llegar andando desde casa, aunque...
La nariz se me había quedado congelada y notaba cómo mis manos comenzaban a doler y arder a partes iguales, negándose a subir un escalón más la maleta y las cinco bolsas rellenas con cosas que parecían pesar menos en la tienda. Decir que monté un escándalo chocando con las paredes de la estrecha escalera...
1. La encontré tumbada sobre la alfombra. Pensé en gritar, pero me pareció inútil. Estaba muerta y mis alaridos no la iban a revivir. Durante largo rato contemplé su cuerpo despatarrado. Luego me acerqué y vi su rostro pálido, compungido y melancólico. Sus insondables ojos verdes seguían abiertos y me miraban fijamente. Los cerré con...
Bajaron a la playa con las sandalias colgadas de los dedos. Hundieron los pies en arena harinosa primero, y en la línea que había alcanzado la lengua del mar en retirada después. Al final de la cremallera de espuma batida, una cicatriz todavía abierta en la piel de la playa, se intuían las rocas cubiertas...
– Esta es la historia de un sábado, de no importa qué mes. – Oiga, oiga, ¡o sí! No es lo mismo julio que diciembre. Ni lo que se siente, ni lo que inspira. – Está bien. Comienzo. Esta es la historia de un sábado tras otro del mes de diciembre. Y también narra la...
El primer día que pisé las oficinas de la empresa me impresionó la amplitud de las mismas, excepto los despachos de los directores todo era diáfano, con un estilo minimalista y decorado con enormes plantas cuyo verdor se perdía con buen gusto por las mesas blancas de los empleados. La sensación de pulcritud y limpieza...
A tavern is a place where madness is sold by the bottle. —Jonathan Swift. 1 No podía mirar hacia otra parte. Era como si el peso de la tarde se hubiera instalado sobre mis hombros y no me permitiera levantar la vista del suelo. Me fijaba en los adoquines, en las colillas aplastadas, en el...
