club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Migrar: historias desplazadas Admisión de originales: del 2 de marzo al 4 de mayo
Periodo de votaciones: del 5 al 31 de mayo
Fallo del Jurado: el 19 de junio
Día quince…o veintitrés… o tal vez veinte de la cuarentena . Supongo que para cuando ustedes, mis pequeños nietos, lean estas palabras, esta etapa formara parte de los libros de historia. Ya llevamos varias semanas de este encierro No es demasiado alentador lo que se ve, salvo algunas muestras de optimismo en los primeros días...
Pensé que era la mejor decisión. Pensé que iba a mejorar. Siento que va a mejorar. Luego de meditarlo por horas, durante varios años, luego de largas discusiones y llantos interminables para convencer a mi madre y a mis hijos. Luego de habérselo contado a mi vecina, quién consideraba mi amiga, y aguantarme sus críticas. Luego de que todo...
Maldito pitido. Así no hay quien trabaje ¡Se lo había dejado bien claro! – ¡He dicho que no se me moleste! ¡Tengo un discurso que practicar! – Pero ministra, es… ¡Oiga! ¡No se le ha dado permiso aún para entrar! ¡Quién irrumpe así! ¡Semejante desfachatez! ¡Ja! Le está costando lo suyo mover la puerta. Pues...
Pasó volando bajo, tan bajo que la pude agarrar en vuelo y sin mas ,esa noche a las cinco de la madrugada me subí a un autobús en la solitaria estación, era una cálida noche de junio y mi destino era Madrid. Mi pueblo, un pueblo...
Nosotros, la tripulación de cabina, sabemos que esta primera noche va a ser la peor. Hemos dado a los niños una cena ligera para que duerman sin sobresaltos. Pero algunos ni han probado bocado. Los hay que lloran en silencio y los que se giran enfadados. No entienden por qué no están aquí sus padres...
Cuarentena. El otoño de 1860 era particularmente frío, como si quisiera anunciar un invierno aún más frío. En el puerto de Génova, familias enteras por un lado y hombres solos por otro, se amontonaban para subir al barco, como si el hecho de trepar antes significara acortar el viaje a América, su destino soñado. Abajo,...
“No sé si hoy es jueves o viernes. Pero no importa, todos los días se parecen”, pensó Domitila ni bien abrió los ojos y se colmó del verde que ya no le provocaba la alegría del primer día. Se ajustó la pollera, se colocó las abarcas en medio de las bocinas que empezaban a despertar la...
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Compré el transportín seis meses antes del viaje. Cuando metía a mi perro allí se deprimía, parecía regañado. Pensé: “¡Mierda, y tiene que estar allí más de diez horas!”. El vuelo para cruzar el charco y llegar a España. Pasé seis meses pensando todas las noches, antes de dormir, en cómo iría a reaccionar allí...
Descarrilo. Duele. No es el camino marcado. Pero creo, profundamente, que es el correcto. Ardo y mis entrañas chillan de agonía. Es espantoso, no puedo evitar soltar un gemido vaporoso. Pero es lo correcto. Quiero que todo sea como antes, si es que algo así es posible. Quiero volver a unir personas, familias, ayudar a...
Como extraño la brisa de mis playas, en aquel lugar que llame hogar, sentarme a la orilla del mar a platicar con las olas, en ese lenguaje universal que me hacía calmar. El aire dejo de ser limpio y las únicas olas que veo son las de polvo, creí que tan lejos me sentiría tranquila,...
En uno de mis acostumbrados y frecuentes desplazamientos por razones académicas tuve la oportunidad visitar México y la amabilidad de su gente que contrasta con el infierno a que lo subyuga el narcotráfico. En esa oportunidad pude visitar las pirámides de Teotihuacán, (que en lengua azteca significa “lugar de los dioses” o “lugar donde te...
