club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
481participaciones
Migrar: historias desplazadas Admisión de originales: del 2 de marzo al 4 de mayo
Periodo de votaciones: del 5 al 31 de mayo
Fallo del Jurado: el 19 de junio
Cuando entré ya había olor a pan. Mermelada de rosa moqueta en la mesita redonda del patio y el mantel especial, el que usa solo en navidad. A veces pienso que era su voz lo que le daba ese marco inolvidable a todas sus historias, otras me convenzo que era escucharlas a la sombra del...
Castel del Ferro, Andalucía- España, 1875 Esa noche el mar estaba tranquilo y el cielo estrellado. Un barco atracaba en las costas y Rafael Rodríguez Fernández junto a sus dos hijos mayores cargaban unas cajas. Aquello era el fruto de muchos meses de trabajo sin descanso: aceitunas, pimientos morrones, nueces, almendras y aceite de oliva....
Carmen era una mujer joven y fuerte. Ello le había permitido hacer frente a la reciente muerte de su esposo, gran constructor de barcos en Bilbao. Por el derecho Foral vasco la fortuna pasaría a manos del primogénito varón de la familia de su marido, por lo cual ella quedó en la calle, sin un...
Hui, escapé de un sistema en el cuál nunca me sentí encajar. Busqué mi lugar en el mundo, en mi misma, en saber convivir con el planeta sin dañarlo y cuidándolo. Porque cuidarlo es cuidarme a mi y a los demás. Lo encontré, lo batallé, lo sufrí, lo lloré, pero, lo logré. Y Tailandia me...
También nosotros migramos. No por esperanzas, por hambre, por conflictos, por la pobreza, por venganzas de la naturaleza, por razones políticas, por aventuras, por una mejor educación, por trascender o por amor. Nada de eso. Nos mueve el mundo del terror, de la incertidumbre y de la inseguridad en la región más violenta del mundo....
Esta es mi historia de emigración. Es la historia de mis padres marchando del pueblo a Madrid y después a Francia para dejar atrás una España empobrecida de boina y ronzal. Son recuerdos de mi remota niñez emigrante que me han acompañado siempre. Mi madre y sus hermanas emigraron a finales de los años cincuenta...
Corría el año 1949 cuando el niño con los ojos del mediterráneo estaba cumpliendo sus once años de edad embarcado con destino a un territorio desconocido, al sur del continente americano llamado Argentina. Era primero de mayo el día de su nacimiento, en tiempos que significaron el preámbulo de la segunda guerra mundial. Sus primeros...
Todavía no sé porqué estoy escribiendo sobre ella, pero es que no me la puedo sacar de la cabeza. Aquella mirada perdida, aquellos ojos turquesa que parecían esconder mil historias y algunas muy tristes. Ocurrió hace solo unos días cuando volvía del aeropuerto a mi casa de la capital, donde vivo en un precioso ático....
La llamada fue contundente y breve. No podíamos volver a casa. La puerta destrozada, los libros revueltos y los juguetes de los niños arrojados desde el balcón a la calle. Faltaban fotos y agendas. El título de psicólogo arrancado del cuadro, el vidrio quebrado. La voz trémula advertía que los amigos, los dueños del 3CV,...
Hoy se exhibe la obra de Anatolio Choquehuanca, artista peruano, radicado en Mar del Plata. La particularidad del evento recae en el apoyo que ha recibido el artista de parte de su señor padre, Eleuterio. Este apoyo no tendría mayor relevancia sino fuera por las diferencias conocidas entre ambos. Si bien la ocasión se presenta...
El inmigrante, ingeniero o estudiante que lleva una lucha constante, Ese que sin pensarlo es candidato para llenar cualquier vacante, Que desde que pisa tierra extranjera solo espera seguir hacia adelante. Ese a veces tratado como un ser insignificante. El inmigrante serio no se toma foto en restaurantes cuando sabe que en su tierra muchos...
Los que verdaderamente se van de sus casas no son los pobres. Esa era la tesis de la novata. Tenía el derecho de decirlo sin suerte, por haber nacido con cuna. No pudo elegir ser otra cosa. ¡Se quería tanto cuando se veía casi con su título! Temía no tenerlo, lo abrazaba con la mirada...
