club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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IV Concurso de Historias de la calle Periodo de votaciones: del 12 de marzo al 11 de abril
Fallo del Jurado: el 30 de abril de 2019
Mi calle es un mundo a medio construir. Un proyecto inacabado. Cada mañana, los niños van de la mano de sus madres camino de la escuela con kilos de cultura a sus espaldas. Allí, durante muchos años, les enseñarán a admitir todo aquello que después debería resultarles inadmisible. Una de las madres acelera sus pasos...
Aún lo recuerdo, de forma vaga pero lo recuerdo, cada vez que escucho a los niños jugando a la pelota o a las escondidas lo recuerdo. Días de verano, durante las vacaciones, vítores de alegría mientras salíamos de la escuela a la cancha de tierra, que en ese tiempo parecía enorme, donde luchábamos como gladiadores...
Me gustaba Julieta, realmente me gustaba, ella era mi vecina en el barrio, nuestras madres nos presentaron a muy corta edad, rápidamente nos hicimos compañeros de juegos y aventuras, recuerdo sus listones de colores para adornar su cabello, su sonrisa brillante y viva. Tenía unos ojos grandes, curiosos y nobles, las mejillas chapeadas lo que...
¡Vivo! Sí, porque eso significa la vida en su más pura acepción científica y encaja muy bien con lo que ha ocurrido desde que nací como calle. Al poco tiempo, al menos para mi longeva vida, experimenté un crecimiento significativo. Comenzaron a aparecer a ambos lados de mi eje principal las primeras construcciones, en cuyos...
Lohaciéndome más vieja y más conocida. Aquel recuerdo sobre ese ventanal quedó atrás desapareció Todo cambió al ritmo En el cual la tierra gira, Aquella esquina de barro y tierra olvidada, Se había convertido en un lugar De vidrios despejados y olor a nuevo Ya no corre polvo solo humo tóxico , Algunos pocos autos...
La calle desierta, desolada e inclemente. Bajo un farol de luz mortecina un perro vagabundo sacude su pelaje embarrado y empapado por la llovizna pertinaz que desde hace días se descuelga sobre la ciudad. Unos jóvenes de parranda se dirigen a la taberna ajenos al frío y las gotas que calan los huesos. Una vieja...
La sombra del árbol que estaba en la puerta de casa daba una dimensión cierta del adentro y del afuera. A la mañana, la sombra inundaba el patio y por la tarde, había sol pleno. Era una magnolia inmensa que mi abuelo había plantado cuando llegó al barrio. El juego predilecto de mi padre era...
A veces escucho la voz del viento y esa pequeña luz que se cierne sobre uno que otro pensamiento. A veces me siento tan vacío viviendo en un mundo lleno de extraños, sentir que al salir de casa en una tarde nubosa, no veo personas. Gente con rostros apagados, pupilas cansadas que transitan de un...
“La pintura fue su mundo, la razón de su vida. Trabajó solo, sin discípulos, sin el apoyo de su familia ni el aliento de los críticos. Pintó en todo momento, en cualquier circunstancia, y, sin embargo, dudaba de su vocación” La duda de Cézanne, Maurice Merleau-Ponty … Caminé por la galería hasta encontrarme frente al...
Dos veredas, una a cada lado… Una pintada de líneas blancas, joven aun (no hace mucho que la hicieron), la otra llena de barro, los autos y los caminantes que pasan hicieron que se notara aún más sus años de vida. Como cinco perros, ninguno mío… No hace pocos años, en esa misma vía que...
Andabas dando la sensación de haber hecho frente al insomnio con la luz encendida. Te habías estado mirando a ti misma con los ojos de los otros y acababas de leerte de un tirón todas las frases del pie de página de tu agenda de Benedetti de dos meses hasta hoy.Tenías esa media sonrisa con...
“Lo que nadie puede perder es la fe” pensaba en el colombiano mientras acariciaba a un perro vagabundo que dormía sobre la arena entibiada por el sol más grande que pueda verse. Pasaban dos señoras entradas en edad con aspecto representativo de la más alta burguesía francesa, y sonrían ante el perro que no concibe...
