club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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IV Concurso de Historias de la calle Periodo de votaciones: del 12 de marzo al 11 de abril
Fallo del Jurado: el 30 de abril de 2019
Mi calle no tenía autos, o mejor dicho, casi no tenía. Ahí jugábamos a la pelota, a la bolita y al tinenti. A la pelota la usábamos hasta que se despedazaba. Era de goma. Luego pateábamos los restos hasta que no quedaban más, recién en ese momento comprábamos otra. El piso de la calle era...
La comida terminó mal. Lo sarcástico es que mejor no podía haber empezado. La elección, una de esas tabernas castizas del viejo Madrid, con el aroma al frito penetrante en la pituitaria. Paredes llenas de cuadros taurinos, de morlacos y toreros en estética porfía. Buena comida, de la de siempre. Sin sofisticaciones. Ni falta que...
¿Cómo te la describo… a la flaca? Sólo de ver su esquelético figura te hacía sentir ganas de reírte de ella. Sin embargo, tengo que decir que el impacto que ella dejó en mi vida fue inmenso. Todo comenzó aquella fresca mañana de noviembre en la que mi amigo Lalo y yo estábamos en el...
Se quedó ella en una risotada tan enorme, tan plena, tan espantosamente bulliciosa, tan circense, tan otra ella, tan diferente a su naturaleza frívola y Morticia… que nada la hacía entrar en razón con sus recuerdos. Olvidó de dónde venía y peor aún no sabía hacia donde la guiaba su destino. En adelante cada pisada...
¿En qué calle vives? –Para mí no es una calle, es mi casa. Y a todos los que tú llamas drogadictos son mi familia. Este es mi barrio, mi gente y todos somos iguales, cómo tú, como ella, y como todos los que están a mi lado. –Claro que esto no es una casa –respondió...
Hoy en la tarde, delante de mí en la caja para pagar en el supermercado, había unas poquitas cosas, pero no quien las iba a comprar. Haciendo gala de la paciencia que nunca he tenido esperé hasta que llegó la persona, un rato después de mi arribo a la mencionada caja. Entonces pensé, “bueno, ahora...
cuenta la historia de una hermosa tarde en un barrio humilde y solitario nació una niña a quien su madre puso por nombre Isabela por otro lugar un barrio no tan alejando nació un pequeño varón de color moreno cabellera negra el viviría con su padre ya que su madre sufre de una enfermedad mental...
“¡No cierres los ojos!”, el tiempo parecía suspendido en aquel ultramarinos perdido en un callejón. Todos callaban. Conchita zarandeaba al chico de cresta roja que tenía en el regazo. Un cabeza rapada, navaja en mano, se erguía en medio del local. Fascinado, observaba como la sangre pasaba frente a sus Dr. Martens para ir a...
Una taza de té con limón y miel sobre la mesa, mi pipa sobre el cenicero aún apagada e invitándome a encenderla; el viento mece los árboles con suaves canciones melodiosas mientras que a lo lejos se oyen gritos de niños jugando. «Qué tan lejano y cercano es el tiempo que, cerrando mis párpados me...
A través del cristal, el ruido amortiguado y creciente de las pisadas anticipó por fin su llegada. Escondido al abrigo del oscuro ventanal del segundo piso ubicado en el vetusto edificio que albergaba la extinta panadería danesa de la señora Margott, sus ojos escudriñaban inquietos el pequeño ensanche del final de la calle mientras apretaba...
Nora miró de nuevo el árbol. Hastiaba ver siempre, durante tantos años, su mismo ciclo predecible, sus mismas hojas, su misma sombra. Ni ella sabía de cuando estaba allí. Ella, el árbol, la calle, el puesto de fruta al fin de la acera, el perro negro de los vecinos, la farolas, todo parecía desafiar el...
Son unos inadaptados, decían las maestras. No les hablen porque ofenderán, los vecinos. Lo cierto es que, cuando regresaba de la facultad, de madrugada, y los veía en la esquina de la plaza, me sentía protegida por el solo acto de sus presencias. Era un grupo de jóvenes transitando una etapa, que la psicología tenía...
