club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso-taller de Historias de familia Admisión de originales: del 7 de septiembre al 12 de diciembre.
Periodo de votaciones: del 13 de diciembre al 12 de enero.
Fallo del Jurado: el 31 de enero de 2017.
Luego de una noche truculenta y de mucho movimiento como suele sucederle a muchos hombres solteros, al despertar en la mañana, Juan entreabre los ojos lentamente, observa el cuarto desde su cama, las mismas cuatro paredes pálidas y sin vida, todo está como siempre, no hay ventanas, no hay cuadros, no hay vida, frente a...
Soy la séptima de nueve hermanas. Mi padre, práctico como los antiguos romanos, nos nombraba correlativamente. Nació en 1923, al sur de la meseta castellana. Mi abuela, siguiendo una tradición, se fue en sangre, muriendo en el parto por lo que, años después, supusimos sería una placenta previa, a la cual somos propensas. Como en...
Es curioso que siempre acabo relacionándome con huérfanxs. Huérfanxs de padre, huérfanxs de madre, huérfanxs de ambxs. Siempre acabo relacionándome con huérfanxs y creando con ellxs grandes lazos amistoso-afectivos. Me comprenden, supongo. Nos comprendemos, supongo. Últimamente he cuestionado mucho la Institución Familia, la cuestiono y la sigo cuestionando. Cuando era una militante comunista de la...
Catalina salió de la casa sin mirar atrás. Una ráfaga de aire frío la hizo tambalear. Aturdida, se vio envuelta en una multitud apresurada por llegar a casa antes del anochecer y, poco a poco, fue perdiendo la noción del tiempo… Calles oscuras y vacías. A lo lejos la sirena del barco anunciando la salida....
¡Esta historia no la debo contar! Me resisto a escribir esto, tengo dudas respecto a la reacción de todos los involucrados. Porque además, es como sino de familia, ligada a eventos dramáticos, de infidelidades, de traición, de murmuración. Pero… ¡Bueno les contaré! Concepción miraba con nostalgia cómo la tierra se alejaba y detrás del buque...
Lunes, 27 de Marzo de 1978. El niño de la foto soy yo. Sí. Cumplía ese día dos años. Nací en un pequeño pueblo del interior de la provincia, en el antiguo hospital de las monjas frente a la iglesia de Santiago. Si hubiera sido otro día cualquiera, mi padre estaría trabajando fuera. Toda la...
Buscando un objeto en el cuartode los tiliches, me encontré con aquella pequeña figura de barro, ese borrego lo había conservado durante años. En un instante me llevo a aquel pequeño de 8 años que recorría con asombro los puestos ambulantes de la época decembrina, el inconfundible olor de las cañas, mandarinas y tejocotes, ese...
Al hablar de familia siempre hay alguien que marca tu vida, en la mía nadie mejor para ese puesto que mi abuela Ana Teresa, mujer fuerte que en mis treinta años nunca vi llorar, nunca vi hacer galletas o hablar de amor como otras abuelitas dulces, así como lo eran las abuelitas de mis amigas....
Siempre ha tenido al toro enganchado en el alma… Hincado y con la luz cayendo sobre su espalda, Manuel termina de alisar las medias y ajustar el lazo de las zapatillas que completan el traje de luces de Emiliano. El joven lo acaricia, le sonríe, sus miradas se asocian y comulgan. No pueden distinguir quién...
Corría el año 1956 y en Bucaramanga, la llamada ciudad bonita o ciudad de los parques, mi abuelo Gildardo y su esposa, mi abuela Maritza, acababan de tener un hijo, decidieron llamarlo Enrique. Aquellos eran tiempos difíciles, el país se encontraba sobrellevando el inicio de la violencia luego del bogotazo en 1948, cuando asesinaron a...
En aquellos años vivía en su pequeño pueblo junto a la laguna, por las noches escuchaban cantar a los grillos mientras las estrellas se reflejaban en el agua y la luna iluminaba todo el pueblo. A pesar de ya ser tarde Aurora seguía corriendo con sus amigos por el cerro, descalza y riendo! solo se...
Puedo desaparecer en medio de estas tribus sin que nadie tenga noticia.» (Arthur Rimbaud, carta a sus amigos. Harar, 6 de mayo de 1883) Los amigos los eliges tú, la familia es la que te toca. Ayer llevé flores a mi chica. Murió en Octubre. En la puerta del cementerio hay una frase lapidaria: “Yo...
