club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II Concurso-taller de Historias de la calle Admisión de originales: del 12 de diciembre al 13 de marzo
Periodo de votaciones: del 14 de marzo al 13 de abril.
Fallo del Jurado: el 3 de mayo de 2017.
María posee ojos verdes y una impactante mirada felina, su piel es morena como la de su madre. Tiene catorce años. Sus manos son toscas y burdas por el trabajo arduo. Los pómulos le enmarcan el rostro, su pelo es largo y tan oscuro como la noche en que desapareció. Guadalupe va y notifica a...
El día que mi madre me obligó a procesionar tuve que vestirme con el traje gris perla y soportar aquella corbata violeta aferrada a mi cuello como un perro de caza al de una perdiz. Los zapatos eran estrechos y los rezos, amplios. A mi espalda, los vecinos alzaron a la Virgen del Rosario por...
8/I Veo el cartel al volver del paseo con Lucas. Distingo la palabra “aviso”, la única escrita a buen tamaño. «Otra reunión de vecinos», aventuro, denostando al secretario de la comunidad que es tacaño hasta para anunciar las convocatorias. Al salir del ascensor, me está esperando Fulgencio, vecino de toda la vida, como casi todos...
Hoy llueve triste y me ha contagiado. Tengo el día tonto. De esos que se enredan los recuerdos en la garganta y te asfixian. Soy Gloria. Soltera, cuarentona y portera quince horas al día. También soy muda e invisible a tiempo parcial. Eso depende de los vecinos. Mi mundo se reduce a una pequeña estancia...
Lunes: acerca de la normalidad. Siempre me toca el camarero que cuestiona mis horarios y no entiende mis preguntas sobre desayunos combinados y más baratos. El camarero burócrata, un trabajador acallado por los años, abnegado a su trabajo y que sueña en silencio. Es cierto que esa parte no me la entendió pero me prestó...
Un leve giro de cabeza hacia el lado derecho para responder al saludo de un conocido sentado en una mesa contigua del elegante y famoso restaurante, permitió a su esposa, sentada a su izquierda ver aquella pequeña protuberancia en la parte de atrás de su cuello. Veinte años han transcurrido desde el trágico incidente que...
Está esperando y sin poder ponerse a la sombra, como de costumbre. El verano se agarra en sus hombros, echando humo al cielo. Da un trago de cerveza pero no sirve, ya está caliente; y él está ardiendo. Él lleva una chupa de cuero negro aun en pleno sol, y lleva también una cara cetrina...
Mi calle es parte de la gran serpiente que atraviesa la ciudad. Aquella es, a su vez, madre de otras muchas sierpes enredadas en el entramado urbano que, como si de una Erinia se tratase, dan forma a la cabeza del Concejo donde vivo. Este se llama Carreño. Población marinera donde las haya, Candás, la...
Como la lluvia empezó a caer a la misma hora que lo hacía todos los días, la noche de la inundación nadie pareció sorprenderse. Desde el mediodía se acumularon nubes cada vez más grises que oscurecieron la ciudad antes del atardecer. Las gotas, gruesas y pesadas, caían sobre la estación principal de buses y ciudadanos...
Lo bueno “o lo malo” es que cada día se parece al anterior. Tengo que pensar en qué mes estamos, aunque en realidad me de igual. De niño sí que era consciente. El verano era mi estación preferida. Sólo el hecho de hacer calor, hacía que me levantara alegre. Pero eso ocurría en la infancia,...
La noche ha caído, Rosita, asoma la cabeza por el portón de su casa, quiere comprobar que la calle está desierta. Durante el invierno, el frío, hace que todos se retiren más pronto. Ella vive en una calle del centro, donde sólo la mitad de las casas están habitadas, el resto son pequeños negocios: comercios...
El viejo bar itxaso se calentaba con rabia al sol. Pese al nombre ( mar, en euskera ) allí, a más de treinta kilómetros tierra adentro, el olor del salitre y la brisa marina eran poco más que ecos de viaje estival, pelota y toalla de playa. Pero daba el sol y los ya viejos...
