club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II Concurso de relato filosófico Admisión de originales: del 7 de enero al 25 de febrero
Periodo de votaciones: del 26 de febrero al 21 de marzo
Fallo del Jurado: el 12 de abril de 2019
«<<Soy la herida y el puñal>>: tal es nuestro absoluto, nuestra eternidad» Emil Ciorán ¿Mi nombre dices?, pues mi nombre, el nombre, no sirve de nada, esa cosa no soy yo ni sos vos. Nadie, ni vos ni yo lo elegimos. Y si lo hemos aceptado ha sido sin darnos cuenta que habíamos bajado la...
Por fin sintió el viento en su cara. Su libertad. Tanto tiempo había anhelado salir de ese agujero frío y oscuro. Tanto tiempo padeciendo el cautiverio. Tantos años conviviendo con caras amenazantes, con miradas lascivas. Con la angustia propia de quien se sabe mortal. Tantos años tratando de tomar valor. Incontables fueron las noches en...
Nunca me gustó pedirle ayuda a alguien con un caso, y menos a él. Pero con la Serpiente del Oeste no me quedó opción. Había agotado todos mis recursos y sólo me quedaba apostar por sus métodos excéntricos.
—Alfa, beta, gamma… ¿Cuál es la que sigue? —Delta, épsilon… —¿Y esto para qué? —Porque algún día tú serás el gran dios. Y dios lo sabe todo. —Ah… ¿Y es que uno se puede hacer dios? —No, uno nace dios, como tú. —Y si yo soy dios… ¿por qué no lo sé todo ya? —A...
Otro día de trabajo asqueroso, ojalá pudiera cambiar algunas cosas de mi vida dentro de nada voy a explotar, estoy muy cansado necesito llegar a casa y dormir. -Ya he llegado amor. -Hola cariño, estamos todas en el salón. -¿Dónde están mis peques? – ¡Papiiii! Te echábamos de menos. Esta es de las pocas cosas...
Por qué he de empezar siempre una reflexión o haciéndome una pregunta o con una negación, no puedo entender por qué todo lo que me hace pensar es cuestión de inquietar todo mi ser. No podría ser algo utópico, algo bonito. Esta es la triste realidad, el arte no sale de las cosas bonitas sino...
Como puede, embute algo de ropa en una maleta pequeña. Saca tres fajos de billetes escondidos bajo las baldosas, guarda uno en la entrepierna y el resto en los zapatos. Revisa que esté el pasaporte en la billetera. Cada minuto que pasa, se asoma impaciente a la ventana. El taxi no llega. La llamada que...
Mariano Sandoval es un artista que no vive de su arte sino que vive a través de este, una vida de éxitos en el mundo de la plástica no ha logrado que se aparte de su amor por las simples cosas y usa estas experiencias cotidianas como fuente para crear. Una noche, justo a las puertas de una de las exposiciones mas trascendentales de su carrera, sucede algo que cambia su vida para siempre y aquí evocan las concepciones filosóficas y prácticas que el artista tiene sobre la vida y la muerte.
“Piso trece”, indicó el ascensor, deteniéndose abruptamente. “Curioso”, pensó, “tantos años usando este mismo ascensor, y no me había dado cuenta que incluía un piso trece. La mayoría de los edificios no lo tienen. Mera superstición. Total, como yo viajo al veinte, nunca lo noté”. Un fresco aroma a nardos, con un deje acitronado, invadió...
Era el quinto viaje que hacía. Su nave llevaba casi doscientos días de trayecto y estaba a punto de aterrizar en Marte II. Para matar el tiempo se había leído las novelas que más le gustaban. La última era sobre una de las historias más escandalosas del siglo XX. La censura de los años treinta...
OLVIDO Parto en breve, bueno en realidad hace ya tiempo que emprendí el viaje, me voy ligera de equipaje como diría Machado, no comprendo qué me está pasando pero no hay marcha hacia adelante, solo hacia atrás. Tú me hablas, me mimas, me peinas, me pintas y me pones guapa, sabes que siempre fui muy...
“Tus hijos no son tus hijos, son hijos e hijas de la vida deseosa de sí misma. Puedes darles tu amor, pero no tus pensamientos…” Kalil Gibran Las suelas de las pantuflas maltratando el parquet anuncian una noche dificil. Los pasos en la escalera suenan pesados. Lo ve aparecer en la habitación con un vaso...
