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II Concurso Historias de Familia Una puerta, una vía de escape. El azul profundo, no viene al caso definirlo concretamente, inundaba mí alrededor. Mi pasado ahora se confunde vivazmente con esa niña que supe ser. De repente estoy en ese momento. De hecho creo que por instantes logré no alejarme de esa voz. A mi pasado volví cómodamente. A mi...
Soy hija de la democracia, concebida por dos hijos de la posguerra tres semanas antes de morir Franco. Mi padre, que nació en plena guerra civil, a sus veintidós años le condenaron a pena de muerte, fue indultado y preso político en Alcalá Meco los últimos quince años de la dictadura. Mi madre, huérfana de padre a los diez años, pasó...
Un corto sobre la mujer española nacida en la posguerra, criada en el franquismo y educando en la transición y la democracia. Un canto a una generación increible, mi Madre.
Levantaba el sol en el horizonte y empezaba a cegar los ojos de la muchacha, cuando divisó la torre de campanas. Miró a su tío, y ambos se sonrieron. Fue una sonrisa de seguridad la de él, y de confianza la de ella. La torre completó una estampa bien diferente a la que acostumbraba a...
La primera foto de familia fue la última. Papá la había cagado y el día en que Diane nos tomó la instantánea fue el último en el que él que durmió en casa. Al regresar de la fiesta, mamá le puso una maleta llena de ropa en la puerta y extendió su mano para que...
A Gorri siempre le había llamado la atención aquel libro que asomaba su lomo por encima del aparador de la despensa. Era un lugar extraño para un libro —salvo que fuese de recetas de cocina—, pero aun así se encontraba desubicado. Había intentado cogerlo sin éxito, le faltaba crecer algunos palmos para alcanzarlo. Cada vez...
Los domingos, cerca de la hora de comer, las cuidadoras de la residencia nos dejan en la sala, arreglados y preparados para recibir la visita de nuestros familiares y, en los mejores casos, salir unas cuantas horas y pasar la tarde con los nietos. Clara siempre me acompaña hasta el rincón de la ventana desde...
Un gemido, un llanto apagado. Es la voz de una mujer llamando una y otra vez a su amado que ha partido hacia tierras lejanas, implorándole que no demore en volver. Ella está parada en la playa, dejando que las olas mojen sus pies. Ese mar a veces ha sido su aliado; pero otras, un...
Nos sentamos alrededor de la mesa que está en la cocina. Es hora de almuerzo. Como siempre, mamá tiene muchas cosas por hacer o eso es lo que repite día tras día, que tengo mucha ropa sucia, que uff una montaña de loza para lavar, ahhh de hoy no pasa coser el ruedo de los...
Era el más listo de la familia, un inconformista y, lo que hoy llamaríamos, un emprendedor. A diferencia de sus hermanas, que no sabían leer, adoraba los libros y, cuando lo conocimos, nos regaló unas flores confeccionadas por él. En su juventud, durante los difíciles años de la postguerra, no se resignó a su suerte...
Sabes Rafa, me decía mamá Chelo, mi papá, alejado de la tierra de sus mayores era un hombre nostálgico. A pesar de poderse confundir este sentimiento con melancolía o tristeza en él era inconfundible. No era un hombre apesadumbrado por un pasado, ni tampoco que no encontrara gusto por la vida, sin embargo sus pequeños...
La caída al suelo del pesado y polvoriento albúm de fotos me saca de mi ensimismamiento. Fuera sigue nevando. Es uno de esos días en que lo único que se mueve es la nieve cayendo perezosamente sobre un manto blanco y mullido. Con la esperanza de entrar en calor, cojo la que sería mi tercera...
