club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II Concurso Historias de Familia Si no hablas. Si no gritas las injusticias. Si te vuelves tolerante con la violencia gratuita. Si miras de costado frente a violaciones de libertades básicas. Si callas cuando deberías indignarte, es que el miedo conduce tu vida. Es que prefieres ser invisible. Irrelevante. Nada. El prisionero despertó empapado en sudor. Luchador social y preso...
Carlota llegó del mercado con la bolsa rebosante. La casa se llenó de aromas. Mi abuela corrió a quitarle a su hermana el papelito de la cuenta que traía en la mano. Para ella era imprescindible revisar los números, remarcarlos, hacerse grande con ellos, encontrar signos que para otros podían resultar indiferentes. Mientras apios y...
Viniendo de camino, un anuncio de cafiaspirinas… y un sinfín de recuerdos. La abuela las tenía recetadas y las tomaba desde que le conocí. Aunque le conocí siendo ella bastante mayor, vamos, siendo lo que se dice una abuela de esas con pelo blanco y corto. Y con vaqueros; porque la abuela llevaba vaqueros. Aunque...
Miedo a perder…miedo a perder las cosas mas insignificantes…nos hace débiles…débiles ante el mundo…ese mundo que nos pone a prueba haciendo que perdamos el tiempo…algo tan intangible que no sabemos gestionar…y nos perdemos en las mierdas del resto del mundo…valorando las cosas que no tienen valor…sin oír…la honestidad es difícil…ponernos un espejo delante de nosotros...
Inmigrante calabrés nacido el 22 de marzo de 1922 en Limbadi, Catanzaro. Mi abuelo, Antonio Saccomanno fue el uno de los primeros de mi familia paterna que se vino a la Argentina a luchar por su digno sustento y el de su familia, y además, tuvo el coraje de volver a su país y...
Dónde quedan nuestros recuerdos si es que no se van al rincón del olvido? ¿En dónde queda lo que fuimos, ese tiempo pasado que no queda congelado? Es, quizás, por este miedo a olvidar y a las ansías de querer recordar que florece la fotografía. Este medio no es más que una máquina del tiempo...
Tengo la suerte de venir de una estirpe de mujeres tierra nacidas en Villena, un pueblo del interior de Alicante, donde la escarcha tiñe los olivos en invierno y donde los veranos agrietan los campos de alfalfa y trigo. Las mujeres tierra hacen nacer vida allí donde estén ellas, son aquellas que a pesar de...
Suelo pensar a la muerte como una especie de camino que cae vertical y suavemente sobre la tierra, y se abre por un instante comunicando así al mundo celestial con el mundo terrenal, imagino algo así como un camino tubular de gran longitud pero de corto trayecto, por el que pasa un alma más que...
La caja de los misterios La foto había aparecido en una caja que tiempo atrás quizá había guardado unos zapatos. Pero esa no era una caja vulgar, esa caja de cartón, roja y ajada era la caja de los misterios. La caja donde tantas veces había querido curiosear, pero ella nunca me dejó...
Luisa llevaba largo rato despierta cuando el día empezó a clarear. Apenas había podido pegar ojo en toda la noche pensando que ese día visitaría el mar después de más de 40 años. Su querido hijo le había prometido que irían por la mañana y ella había imaginado cómo sería volver a pasear por la...
Mi abuelo comía las natillas como si no hubiera un mañana. Apenas terminaba de limpiarse los morros del segundo plato, arrimaba la fuente de natillas hasta sus dominios de la manera menos delicada posible, y se ponía a comer sin esperar a nadie. Para cuando mi abuela se disponía a servir natillas, tan sólo unos...
Cuando se murió, yo fui la encargada de vaciar su casa. Encontré fácilmente quien se llevara sus muebles, repartí vajillas, ropa de cama con profusos bordados, que no encajaban en las medidas de mi cama. Su ropa terminó en un asilo de ancianos, situado en las afueras de nuestra ciudad. Por último, aparté algún recuerdo...
