club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico La primera vez que pensé en el infinito fue cuando tenía unos ocho años. No hacía tanto que había aprendido a contar y en pocos años había sentido el goce de pasar de poder llegar hasta cinco a luego alcanzar a contar hasta diez y, luego, pasar de diez a veinte para, luego, una vez...
Era la nada. Todo transcurrió en esa habitación circular, con una biblioteca que hacía las veces de paredes y una puerta inmensa de madera tallada con el viacrucis. En el centro estaba sentado el gran Borges. Borges, retiró el bastón de su mano, lo recostó en su sillón y le preguntó a Funes: — ¿Dios estaba...
Desde aquel día, cuando dibujo, ya no dirijo la línea: la dejo avanzar, plegarse y rozar ese umbral casi imperceptible donde parece vacilar y, sin embargo, decide. Era mi segundo año en la Escuela de Bellas Artes. Aquella mañana, en el Taller de Modelo Vivo, mientras el contraluz envolvía el cuerpo desnudo del modelo, comprendí...
Alargo el brazo buscando su cuerpo, pero mi mano se adentra en el vacío de una cama por la mitad. Desesperadamente, trato de levantarme, pero mi cuerpo también es vacío. Puedo sentir mis manos, incluso moverlas; sin embargo, en su lugar solo hay un espacio hueco, negro, infinito. Muevo la cabeza para revisar cómo sigue...
«Hoy no creo poder escribir novelas rosas, de esas donde la doncella se duerme esperando el beso mágico. Mi realidad es que solo soy un errante armado; sí, armado de pluma y papel, con el lápiz afilado al máximo y con la agudeza de un halcón mirando los árboles en flor. ¡Cómo poder describir en...
Aparezco en ésta ciudad polvorienta da anchas calles adoquinadas, con extrañas construcciones semiderruidas, construidas en adobe, donde los espacios amplios parecen no terminar de llenarse; añosos arboles, que pueblan las veredas , escasa gente que deambula por ellas, demasiado verde , demasiado aire llenándome los pulmones, abriéndose paso a mis contaminados pulmones, la chaqueta de...
Relato breve en el que un poeta condenado a muerte por fusilamiento reflexiona sobre la posibilidad de un último verso para cerrar su obra La Odisea del Tiempo; un poema en el que el autor intenta contener todos los amaneceres de la Historia.
Siempre he vivido con una maldición. Bueno, no siempre. Des de que accedí al mercado de trabajo. Tendría unos veintitrés años. Becario. Cargaba con sueños frustrados, asignaturas suspensas y una asfixia constante. Allí me enteré de que me pasaba esta anomalía. Le pondré en contexto para que me entienda. Un día cualquiera en la fábrica....
Una chica, un sonido constante, un vecino relacionado. ¿Un departamento embrujado, hechizado, maldito? Tal vez. No se sabe. Cheryl es la nueva inquilina de un edificio lleno de secretos. Cada madrugada, a las 3:00 a. m., una pelota rebota sin falta, privándola del sueño. ¿Debe detenerla… o es lo único que la mantiene a salvo? Porque en ese lugar, lo único seguro no es lo que ocurre… sino el tiempo en que ocurre.
—¡Hola! ¿Hay alguien ahí? —Sí. —¿Quién eres? Esto está muy oscuro —dijo el joven restregándose los ojos y forzando sus pupilas. —Tranquilo, ya te prendo la luz. —¡Uff! Así es mucho mejor… ¿Dónde estás? —Todavía no estás preparado para verme. —Pero, ¿quién eres? —Tengo muchos nombres. A ver… ¿Cuál sería el más apropiado para vos?...
Me pregunto en qué bolso guarda la dignidad mi compañera de trabajo cada vez que me pone la zancadilla para entregar la tarea antes que yo. Todo lo controla. Antes de desayunar se asegura siempre de tener entre sus manos algunos ejemplares de distintos periódicos para contrastar las noticias; es la primera en comentar los...
Ojos ámbar, cuerpo exuberante, porte elegante, gracia en los detalles. Sus labios rojos, su piel radiante y tan hermosa que incluso la aurora siente celos de ella. Con cada paso que da, el verde follaje no puede evitar temblar y las aves se paran a admirar a aquel personaje, que arranca suspiros a quien la...
