club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico I. Una geografía de la percepción Hay textos que no describen un lugar sino que lo instituyen como forma de percepción. La Comala de Juan Rulfo no debe entenderse como un pueblo, ni siquiera como una alegoría rural, sino como un dispositivo narrativo que altera la manera en que el lector procesa realidad, memoria y...
El invierno de 1956 fue seco y mudo en Buenos Aires. Jorge Luis Borges —entonces Director de la Biblioteca Nacional— recorría los pasillos de la calle México guiado por su bastón y por un mapa de sombras. Su ceguera le permitía todavía un resto de luz, un resplandor amarillento que él llamaba «el oro de...
CLAROSCURO Tocar la guitarra era lo único de lo que Joaquín, podía estar orgulloso en esta vida. Mucho ha pasado desde que vivía en las calles de su ciudad, buscando un destino, hurgando en recuerdos y sueños no vividos. Nunca supo cómo empezó a sacar de dentro esas melodías con las que ganaba el sustento...
Con la taza de café en la mano, Ana contemplaba el amanecer tranquila. Este era un momento que siempre disfrutaba desde su ático, donde alcanzaba a ver los perfiles más altos de esas oficinas que la llamaban a voces todas las mañanas. Al entrar la noche anterior, de vuelta de Londres, abrió el buzón y...
La vida me sigue pesando. Hay días y noches en los que espero que esto desaparezca de mí… pero no pasa. Salgo al mundo, intento ser parte de esa normalidad a la que todos parecen acostumbrados. Me entrego, aunque sea por unas horas, a la vida que elegí… o que me tocó, todavía no lo...
En algún lugar , ni lejano, ni cercano, permanecía con mi mirada fija al piso de madera rústica, al azar mire unos papeles pertenecientes a mi antecesor , entre mi curiosidad y el miedo injustificado,empecé a revisarlos, como si no hubieran sido ordenados por mi. Encontré un catálogo incompleto pero no era un catálogo cualquiera , estaba...
El relato versa sobre la búsqueda que realiza un hombre durante su vida para encontrar su propósito.
Arturo Capllonch celebraba su cumpleaños todos los días como de costumbre. Tenía un pastel, un cuchillo y una silla en la cual se sentaba para cortar un trozo de pastel, servirserlo y comérselo.Desafortunadamente, lo celebraba sólo, y en ese fatídico y diario cumpleaños, Arturo falleció, no por causas naturales, sino de pena.
APLAUDIR SIN RUIDO Me hubiera gustado que fuerais más grandes para jugar al juego que más me gustaba en mi juventud. Resultó que no era un juego, era un reto sagrado. Que nos iba la vida en ello y que derrota y deshonra comparten muchas letras. Ojalá hubieseis sido menos tímidas para acariciar a las...
Esa noche oraba sin cesar, pues aun no tenia preparada la enseñanza del domingo en el culto de la mañana, pero ese tiempo era copastor de una iglesia evangélica, y el pastor había solicitado mi ayuda para que lo remplazara en la predicación pues él estaba invitado a su vez a otro lugar a llevar...
Murió, me quedé sin su calor a la edad de 25 años. Partió como el segundo del reloj en la muñeca del atleta cuando se queda sin aliento a unos cuantos metros de llegar a su meta. Me abandonó sin haber terminado mi formación como ser en este mundo cambiante y lleno de mil falacias que no supe comprender....
EL AGUJERO BORGIANO “He comprobado que la décimo cuarta edición de la Encyclopaedia Britannica suprime el artículo sobre John Wilkins”Borges, Jorge Luis. El idioma analítico de John Wilkins Llegó agitada, como si la persiguiera un monstruo a pasos agigantados. A duras penas saludó a María cuando le abrió la puerta y la hizo seguir a...
