club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Querido hijo, ¡Cuántas veces te conté de niño que Juan Preciado, tu abuelo, encontró a su padre en Comala! Lo que desconoces es que después acabó en Alhorze, donde yo vine a buscarle. Dicen ahora que hay alguien que pregunta por mí. Sospecho que eres tú y por eso te escribo esta carta. ¿Tendré nietos?,...
En esta tierra que habito la miseria no descansa, como el polvo de los caminos, me envuelve y se cuela dentro de mi ser. Comala, ¡Nombre maldito que me ahoga! Rota mi alma sin remedio, condenada. El polvo me consume los huesos ¿Seré yo quien está muerta en tu lugar? ¿Vives tú en el paraíso...
Una mujer que vive en Comala escribe cartas dictadas por los muertos que aún murmuran en el pueblo. Cuando las voces comienzan a pronunciar el nombre de alguien que todavía no ha llegado, comprende que los recuerdos de Comala siempre encuentran a quien buscarlos.
Toda mi vida solo he sido y aun soy, un “Fan Boy” de Pedro Paramo. No mucho más. Con una moto china de bajo costo dejé todo atrás y me interné en el Méjico profundo, 14 horas de camino por autopistas, carreteras y ahora un estrecho sendero hecho prácticamente de polvo. El monótono crujido del motorcillo...
En un lejano pueblo del sur, un hijo enfrenta la partida de su padre hacia el desconocido portal de los sueños de aquel villorio.
Cariño mío: Luego de dos décadas, volví a Comala y subí hasta la colina. A lo lejos, miré mi hogar hecho añicos. Al entrar, tu nombre se veía en cada rincón. Pensé: Ya estoy acá, y dispuesto a escribir otra carta más y no ocultar lo que siento desde tu partida, sin preocuparme del mañana,...
Cómala – Colina, junio 19 de 1899. ¡Querida Julia! Al recibir la presente, anhelo en lo más profundo de mi corazón que hayas encontrado la paz y tu luz. Al contrario de mí, que deambulo siempre por los mismos lugares, me levanto día tras día de la misma manera y con el mismo pensamiento, que...
Padre, Le escribo con la mano que todavía me obedece, aunque los dedos se me han vuelto de puro aire y ceniza. Aquí en Comala, el tiempo no pasa; se amontona. Usted decía que el rencor es un animal vivo, pero se equivoca: el rencor es un músculo que nunca descansa, que se queda tieso...
Yo me he quedado aquí, en la cocina. Entre los fogones, pelando patatas y limpiando verduras. No podía dejar el fuego encendido y el agua hirviendo. He pensado que era mejor ir preparando la comida. Han salido todos despavoridos, como si una horrible tragedia fluctuase presagiosa sobre el cielo turbio de esta Comala mía. Nací...
No solo lo humano es personaje. El entorno, la localidad tiene su espíritu que acompaña a las almas sufriendo el profundo y trágico vinculo de su tutela, pero a la vez otorgando el perdón incondicional y la esperanza de la naturaleza.
Querida prima Soledad, Te escribo con la tarde encima, desde el corredor donde el calor se asienta como si también él hubiera decidido quedarse a vivir aquí para siempre. En Comala el tiempo no pasa —se pudre, despacio, con dignidad. Los días se parecen tanto entre sí que uno termina por no contarlos, y ya...
Recuerdo el día en que te fuiste. El aire estaba muy frío y yo sentía mucho miedo. El polvo se levantaba en pequeños remolinos sobre el camino, y cada piedra parecía decir tu nombre. El sol caía pesado sobre las casas vacías, y los perros aullaban desde lejos. No te conté lo que pasó ese...
