club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo De lejos veo pequeños puntos que se mueven como hormigas en invierno; una vista hermosa pero imperceptible. quizás muchos dirán porque decidí vivir en este lugar que se siente solo el sonido del polvo que se levanta al soplar del viento?. Si es cierto, pero la belleza que esconde tras el silencio y el murmullo...
Damiana: Dile a don Pedro que yo lo anduve buscando. Que volví. Volví con el trote quebrado, oliendo todavía a la noche en que se me fue encima el barranco. No traía ya a Miguel. Nomás su sombra. Esa sí venía. Se me pegó al lomo desde entonces. A veces siento que me aprieta las...
Aunque la plática de D.Quijite a Sancho le explicará que la libertad es lo más importante, yo puedo discrepar siempre claro está, que estes preso con cadena perpetua, pero aún así la amistad para quien escribe es lo más preciado, aunque estes recluido en la más devastadoras prisiones o cárceles, allí también uno fragua una amistad que le ayuda a sobrevivir por esa falta de libertad.
Juan: No sé si de veras te llamabas así, pero ese fue el nombre que dijeron cuando llegaste preguntando por tu padre. Aquí todos supimos quién eras, aunque nadie lo dijo en voz alta. En Comala las cosas se saben sin decirse, como se sabe que va a llover, aunque el cielo esté limpio. Yo...
Comala, enero de 1986 Juan, Ya sé que le aburren los discursos largos y ajenos. Ya sé que prefiere el silencio del fuego, que desecha papeles y reúne cenizas. Aquí lo entendemos. Llegar tarde tiene su gracia: a veces permite salvar lo que parecía perdido para siempre. No se preocupe por el calor. Aquí el...
Hace tiempo que mi cuerpo perdió su forma, más no ha dejado de latir su pasión. Una pasión que me permite estar y permanecer. Mi legado más allá de Comala tiene nombre y es una virtud. Logré aprender a vivir por amor, sin dejar de lado mi noción de morir por ello. Escribo entre susurros, pues el verdugo aún camina. Pedro es buscado y mi amada niña leerá sobre él, sobre el poder de sus manos. Aunque también me leerá a mí, fundido para siempre con Comala, pero fiel guerrero que sirvió de llave para la fe. Un hombre que tamién fue esperanza.
Si oyes estas palabras, es que debes estar muerto. O que soy yo el que se está oyendo por dentro. Y no deberías entrar en el reino de los cielos. Solo buscabas el placer de tu cuerpo. Ya he abandonado la vida. Esta vida es eterna y sin Cristo. Tengo sed de agua bendita… Han...
Cavo sobre decenas de páginas, hasta la hoja precisa, elemental, donde el viejo escribano hacia una pausa en Juan Luvina. Desde hace varios días sincronizó los momentos de lectura, los bostezos, sorbos del último tinto y terror al sentir el viento en la capilla. Instantes en que el tiempo en el papel desvaneciéndose entre los...
Despiadada muerte, quiero hoy expresarte mi profundo sentimiento de desdén con algo de nostalgia, sabiendo que siempre te la pasas llenando de lágrimas y tristeza el transitar de las personas por la ruta del destino. Desde la última vez que pasaste por mi lado te he seguido los pasos, no sé si te acuerdas....
Destinatari(@) : para un desconocido(@) , que se encuentre . !Esta carta .!! La suerte me llegaba de rocio , después de la revolución . Fue como un aguacero : tan fuerte que no estaba preparado . Mis ojos ya fatigados , no entendían .. y menos mi corazón arrugado por tanto sufrimiento ,...
Agosto… ¿O era julio? Era verano. Recuerda ese aire pesado, ardiente, lento, cargado de… No puede respirar. No puede contarlo. Es tal la culpa. El asco. Ese verano marcó su vida entera y ni siquiera se le dio el derecho a recordarlo. Pero esos otros recuerdos permanecieron… Tendida en la cama, a la hora de...
