club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Hoy desperté con la sangre seca en los labios. La paliza que me dieron los hermanos Juliao hizo que me orinara en los pantalones; esta vez, mis pies fueron más lentos que mi boca. Burlarme de la voz femenina del hermano mayor y de los gallos que le salen al hablar no fue la mejor...
Querido hijo, No sé si algún día me vas a perdonar por haberte dejado atrás. No lo hice por rencor o porque no te amara. Lo hice porque ya no podía seguir viviendo aquí. Sé que podría mentirte diciendo que traicioné a tu padre porque era un golpeador o un borracho. Pero no es cierto. Él...
Carta de Damiana en su rol de memoria del pueblo, a Noltalgia en su calidad de preservadora de la esencia humana. En ella, se desarrolla un paralelismo entre Comala y sus personajes y la realidad actual asociada a la hegemonía practicada por el actual presidente de los EEUU.
En los cerros azules brillaba todavía el sol. Una mancha de tierra cubría el pueblo. Después vino la oscuridad. Juan Rulfo / En la madrugada.
Se fragmenta el tiempo en cuartos de hora, tan largos como el día mismo; ya recogí la hojarasca, regué los gladiolos como me lo pediste y, después de cuatro meses, pinté la cerca como te lo había prometido. El último cuarto antes del mediodía lo perdí tendido en la hierba, desde donde pude ver a...
Querida Mariana: Desde que te fuiste de Comala no tengo con quién hablar, y todo se me vuelve trabajo, calor, polvo y discusiones con mi madre. Menos mal que tengo a Pedrito, que cada día está más grande y precioso, y se deshace en risas cada vez que lo abrazo y lo cubro de besos....
Hijo mío, Aquí el aire ya se puso bien pesado. Ya te la sabes: cuando el bochorno se asienta en el valle, se queda ahí pegado a la tierra cuarteada y no hay viento que se lo lleve. El agua de la noria que tanto cuidaste ya se nos está acabando; el pozo está en...
A quien corresponda: Estoy debajo del ropero,con las manos entre las rodillas,dormido. Es 1930 y los adultos estan horrorizados porque no me encuentran por ningún lado en la casa y ya han salido a buscarme a la calle . ¿Qué sueño allí dormido en el piso frío y en la penumbra?¿Soñaré con el gol de...
Es la casa más meridional de Comala, la última antes del vasto trigal. En la pared, el hueco de una ventana. El viento mordisquea con tesón los muros que dejan escapar el polvo de sus adobes. Al fondo, un gigante, de espaldas, se arrastra hacia el río que sólo puede escuchar. Dentro de la mochila...
¿Te acuerdas del techo de la estación de tren? Ya no está, o quizás nunca lo estuvo. Solo queda la estructura de hierro retorcido, como costillas de un animal que murió abrasado por un sol de justicia. El calor de la tarde sigue siendo una cobija de tierra caliente que se mete en la boca,...
Estoy harto. Han pasado varios días y sigo atrapado en ese puente. La escena regresa a mi cabeza una y otra vez. La veo en todas partes. Cuando cierro los ojos, en las paredes, en el sonido de la ciudad, en la voz de los demás, en el fondo de mi taza de café, en...
Carta de un hombre que permanece en Comala a su hermano Sebastián que logró escapar
