club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Querido, Agustín. Dios creó el purgatorio y le llamó Comala; ahora nadie puede convencerme de lo contrario. El Señor nos dejó morirnos de olvido y el olvido se mudó a otro lado, así de jodido estamos. Imagínate que nos matamos una y otra vez, a ver si la siguiente vez tenemos suerte y San Pedro nos abre...
Comala, ciudad congelada por los recuerdos, aquí comenzó todo, primero amor, luego dolor y al final ira cabalgando sobre nuestras mentes. Construimos un castillo donde el tiempo y los sueños eran pura magia. Sonrisas compartidas, abrazos que llenaban el alma, besos con sabor a chocolate… y mandarinas que nos hacían brillar como rayitos de sol. No...
Llegué un día a un pueblo escondido entre la niebla, a entregar las cartas póstumas de mi abuela. En las páginas amarillentas de esas epístolas, mi abuela recomendaba a la parentela difunta reclamar las herencias sobre los lotes baldíos del pueblo montañoso. En una de las cartas se leía con caligrafía temblorosa: «Queridos parientes,...
A quien levante este polvo si es que se deja ver: Crispín Torrigo es mi nombre O lo era. ¿Puede ser? Viví donde el sol se queda pegado sobre la piel y la tierra se yace sola pidiendo a mares llover Tuve una milpa y dos manos y una mujer sin porqué No hablábamos casi nunca...
Señor Pedro Páramo: Le escribo desde este rincón de Comala que no sale en los mapas ni en sus cuentas. Soy uno de esos que no cuentan, de los que no hacen sombra ni dejan eco. Aquí sigo, aunque a veces no esté del todo seguro de si sigo o ya me fui hace rato...
En este día gris y opaco, que huele a melancolía y tristeza, evoco el recuerdo de mi amado hijo, envuelto en el traje de la esperanza y con su maleta llena de anhelos y mis bendiciones . Es tonto lo se, pero soy su madre y lo extraño, me hacen falta sus berrinches, sus besos...
Imagen obtenida de ChatGPT a partir de la lectura del relato Querida amiga, Mire usted, si me pregunta cómo fue que nació Pedro Páramo. Y la verdad, pues no sabría decirle que ocurrió de un solo golpe. Las historias, ya ve, se le van juntando a uno con los años. Desde chamaco traía en la...
Te he buscado no sé por cuánto tiempo, creyendo que continúas por este espacio desolado. ¿O acaso lo que ahora eres, también me menosprecia? Llegué a conocer tus imperfecciones; sin embargo, en lo más profundo de mi ser, confiaba en ti como intermediario ante el omnipotente. Durante toda una semana me aferré a la vida...
Anita mía, querida… No me atrevía a romper este silencio entre nosotras, pero ya no aguanto más. Oigo tu canción tierna del pasado. Recuerdo tus zapatitos llenos de polvo cada vez que barrías el patio, cómo te seguían las gallinas mientras te reías. Tu lazo rojo, atado siempre demasiado fuerte. Y cómo te ponías a...
Estimada señora : Espero que usted se encuentre bien. Le escribe Rodrigo Marín, primo en segundo grado de su esposo Pedro Páramo, que soy propietario de las tierras colindantes con la hacienda de La Media Luna, heredadas de mi Santa madre, ya fallecida en el año de Dios de 1900.
Villa Del Sol, agosto 31 de 2021 Apreciado Aquiles Sigue lloviendo. Las cometas y los niños se esconden ante la ausencia de los vientos. Las fases de la luna andan confundidas, los geranios apagados, las rosas y la corona de cristo, achiladas a falta de calor. Con el pijama puesto todo el día, peinada para la...
