club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Madre: ¿nunca te planteaste negarme la vida a pesar de lo que suponía una boca más que alimentar en una tierra reseca, consumida y estéril? Fue un acto de valentía, tozudez o de egoísmo por tu parte, aunque quizás paguemos un alto precio. Ante el asombro y miedo que sentiste cuando se encendió el relámpago...
He dicho “OYE” y no me escuchan, he dicho “POR FAVOR” y no me escuchan, estoy loco, definitivamente estoy loco, fuiste tú Roberto Bentorini, el que me trajo la maldición de estar entre las tierras casi desiertas, el sol más caliente que los veranos en Sicilia, y el olor a tierra seca, olvidada, que desciende...
“Mamá: Vago perdido en este desolador paisaje. No sé cómo llegué hasta aquí, solo sé que ese pobre borrico ya estaba a tu lado, desesperado por agua y comida. Un calor insoportable a esta hora hace estragos por estos inhóspitos terrenos… Me recuerdo dichoso jugando en tu regazo de madre, arrullabas canciones narrándome sueños, mientras...
En un pueblo donde el polvo parece guardar los recuerdos, alguien escribe para rescatar lo que quedó en silencio. Entre limoneros y patios antiguos, surgen emociones, ausencias y secretos que todavía pesan.
Comala, imposible saber qué día, mes o año, Querida Sophie, Hace ya tiempo que dejé la Francia orgullosa, verde, luminosa y que tantos buenos y felices recuerdos nos ha dejado. Seguro que los niños ya no son tan niños, y que tú peinarás alguna que otra cana. Rezo por que el disgusto que te di...
Cuando te contacté hacía lustros que me había soltado tu mano. Vivía perdida por las calles de la vida, a veces dando tumbos, otras sintiéndome dueña del universo y, siempre, atravesando densas soledades que no existían cuando estaba a tu lado. No sé por qué te busqué. Tal vez para volver a tener complicidad, recuperar...
Para ti, dondequiera que te encuentres. Aquí en Comala el tiempo se detuvo y se hizo polvo. Te escribo sabiendo que, para cuando encuentres este trozo de papel, si es que la humedad no lo deshace primero, yo ya seré parte de los muros y de las sombras que deja el sol de agosto. ¿A...
Querida madre. Sentado frente a la ventana de mi habitación le escribo unas palabras recordándola. ¡Cuánto echo de menos nuestras conversaciones! ¿Recuerda las risas que nos hacíamos? Todas las noches nos sentábamos junto a la chimenea y descargábamos nuestra rabia insultando cada minuto de vida de Pedro Páramo. El hombre que tanto nos robó. El...
Querida tía Purita: Te escribo estas letras para comunicarte que desafortunadamente mi madre ha caído en cama debido a que en el último resbalón cerca de la fuente seca de la casa, se rompió la cadera. El matasanos dijo que la operación de la cadera era un gran riesgo; mismo que ella quiso tomar a...
Comala, en el tiempo de la canícula eterna A ti, que todavía arrastras tus pasos por el empedrado de mi memoria sin terminar de irte, te escribo estas líneas que no llevan tinta, sino el puro aire seco de este valle. Te escribo porque tu sombra me estorba el descanso y porque, a decir verdad,...
– Dale señor el descanso eterno, y brille para ella la luz perpetua… Fue lo último que oí. Siempre pensé que la muerte era un estado, pero no, resulta que es un lugar. Creí que había llegado a deshacer pasos, como le pasa a todos los que dejan el mundo de los vivos; sin embargo,...
Dele vida a Pedro Páramo. Fantasee altivo. Rescate desde una carta manual y sensorial, desempolve el polvo del olvido, que no fue tan olvidado. Vaya paradoja. Tal vez, fue más apreciado que lo estipulado y calculado. Para filosofar, lo que pinta la soledad trae confusiones y figuras de consecuencias raras y extrañas. Araña la huella...
