club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Anita mía, querida… No me atrevía a romper este silencio entre nosotras, pero ya no aguanto más. Oigo tu canción tierna del pasado. Recuerdo tus zapatitos llenos de polvo cada vez que barrías el patio, cómo te seguían las gallinas mientras te reías. Tu lazo rojo, atado siempre demasiado fuerte. Y cómo te ponías a...
En el camino de subida, durante la canícula «A ti te hablo, Comala, pudridero de polvo y sombra. Tú que sigues oliendo a culpa vieja. Vengo en nombre de mi madre, que se llama Todas. Quisiera escupir tu suelo, pero no es culpa tuya que en tus muros todavía mande la sombra de un cacique....
14 de agosto Mamá, hoy es el día de mi muerte… Ocurrirá exactamente a las 17:02 h, pero nadie a mi alrededor lo prevé. Todos actúan con normalidad. Mis hijos pequeños me dan los buenos días con alegría; mi mujer lo hace con el educado hastío de los últimos tiempos; mi mayor, cuando me ve...
Querido Arturo, Recuerdo cómo en la tardes espesas te quedabas viendo la llanura de la Media Luna y hasta los zopilotes huían en bandadas por sentirse observados. Tus ojos bien abiertos, brillantes y profundos como el pozo que se rehúsa secarse en este pueblo de ecos. Mi niño, ya no tan niño, ese Colima dicen...
Para ti, dondequiera que te encuentres. Aquí en Comala el tiempo se detuvo y se hizo polvo. Te escribo sabiendo que, para cuando encuentres este trozo de papel, si es que la humedad no lo deshace primero, yo ya seré parte de los muros y de las sombras que deja el sol de agosto. ¿A...
Querida madre. Sentado frente a la ventana de mi habitación le escribo unas palabras recordándola. ¡Cuánto echo de menos nuestras conversaciones! ¿Recuerda las risas que nos hacíamos? Todas las noches nos sentábamos junto a la chimenea y descargábamos nuestra rabia insultando cada minuto de vida de Pedro Páramo. El hombre que tanto nos robó. El...
Comala, donde el calor no perdona No te escribo por amor, eso ya se acabó hace años, si es que alguna vez fue cierto, te escribo porque el rencor no se me pudre adentro y la culpa hace ruido cuando intento dormir. Me llamo Brígida Rentería, fui tu mujer sin serlo en los papeles, y...
No sé si esta carta te vaya a llegar. En Comala el correo funciona medio raro: a veces las cartas llegan cuando el que las escribió ya está muerto, y otras cuando el que las recibe ya ni se acuerda de leer. Aquella mañana yo estaba sentado junto al camino, rascándome la panza y esperando...
Comala, enero de 1986 Juan, Ya sé que le aburren los discursos largos y ajenos. Ya sé que prefiere el silencio del fuego, que desecha papeles y reúne cenizas. Aquí lo entendemos. Llegar tarde tiene su gracia: a veces permite salvar lo que parecía perdido para siempre. No se preocupe por el calor. Aquí el...
Hijo, solo te pido que no vuelvas. Tu mamá murió; más bien se mató. Era bien fiera y bestia su voluntad, tanto así que la encontramos ahorcada con sus propias manos; se exprimió la vida del cuerpo. Nos costó desenterrar los dedos de su garganta. Con sus propias manos hizo lo que mis puños jamás...
Carta de un hombre que permanece en Comala a su hermano Sebastián que logró escapar
A ti, que quizá nunca leas estas palabras: Soy Rosalía, la que siempre estuvo detrás de la casa de los espejos rotos, donde nadie se detiene a mirar. He vivido tanto tiempo escuchando el polvo caer que ya no sé si soy memoria o sombra. Me contaron que antes fui joven, que reí y amé....
