club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Ignoro si todavía vives allí mismo, donde te dirigí mi última carta en marzo de 1984, que no me respondiste, y, que tampoco me la regresó el correo. Entonces, deduje, que se había extraviado o el cartero que debía repartirla, como no encontró tu dirección, se la quedó, se la guardó para su archivo íntimo...
Querida Mariana: Desde que te fuiste de Comala no tengo con quién hablar, y todo se me vuelve trabajo, calor, polvo y discusiones con mi madre. Menos mal que tengo a Pedrito, que cada día está más grande y precioso, y se deshace en risas cada vez que lo abrazo y lo cubro de besos....
Hoy desperté con la sangre seca en los labios. La paliza que me dieron los hermanos Juliao hizo que me orinara en los pantalones; esta vez, mis pies fueron más lentos que mi boca. Burlarme de la voz femenina del hermano mayor y de los gallos que le salen al hablar no fue la mejor...
Creo que llevabas dentro tuyo, clavada como un puñal, una larga pena, un largo silencio. De aquellos que hacen verdadero daño. Nunca supe, ni podré ya saber, de qué se trataba o a qué se debía ese dolor hecho silbido entonando tangos. Lo que sí entiendo hoy, rememorando aquellas tardes sentado a tu lado oyéndote...
Una carta para los que no descansan y los recuerdos que se niegan a irse. Una voz que susurra ausencias, calor y silencio, recordándonos que lo que dejamos atrás nunca se pierde del todo.
Señor mío: Le interpelo desde esta tierra que no sabe bien si está viva o apenas suspendida en el aliento de sus muertos. Aquí en Comala City el calor, uff, quema: calcina bien despacio, como si uno fuera leña verde. Yo no sé si esta carta le llegará, sabe, porque el viento suele quedarse con...
14 de agosto Mamá, hoy es el día de mi muerte… Ocurrirá exactamente a las 17:02 h, pero nadie a mi alrededor lo prevé. Todos actúan con normalidad. Mis hijos pequeños me dan los buenos días con alegría; mi mujer lo hace con el educado hastío de los últimos tiempos; mi mayor, cuando me ve...
DESDE EL POLVO Te envío estas palabras no escritas que salen de mi boca sedienta. Aquí se le reseca a una la lengua. Con pensamientos voy a tu encuentro por el camino del recuerdo. Me gusta recordar. Las palabras me dan vueltas por la cabeza. Me pesan encima y me hacen sufrir un poco. Platicar...
Carta de: Candelaria, criada de Dolores Preciado, a su señora, desde Comala, entre los jirones del tiempo. Querida señora Dolores: Le escribo desde la vieja cocina de la Media Luna, entre cacerolas herrumbrosas, con un calor que nos quema a todos y nos convierte en cenizas. Yo, que las...
Carta de Damiana en su rol de memoria del pueblo, a Noltalgia en su calidad de preservadora de la esencia humana. En ella, se desarrolla un paralelismo entre Comala y sus personajes y la realidad actual asociada a la hegemonía practicada por el actual presidente de los EEUU.
Querido yo, que todavía respira: Aquí desde el polvillo. Nada metafórico, cual poeta cuando quiere parecer profundo —no—, sino desde el polvo literal, que se mete en la boca cuando uno bosteza demasiado. En el pueblo… pasa mucho. Uno bosteza, otros respiran, y al final nadie sabe quién está vivo. Supongo que cuando leas esto...
Estoy harto. Han pasado varios días y sigo atrapado en ese puente. La escena regresa a mi cabeza una y otra vez. La veo en todas partes. Cuando cierro los ojos, en las paredes, en el sonido de la ciudad, en la voz de los demás, en el fondo de mi taza de café, en...
