club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
648participaciones
II concurso de microrrelatos El taller de escritura Admisión de originales: del 19 de septiembre al 18 de noviembre
Periodo de votaciones: del 19 de noviembre al 16 de diciembre
Fallo del Jurado: el 8 de enero
Luchaba por hacer cosas que la motivaran para seguir viviendo y una de ellas era la escritura. Se apuntó a un taller donde le enseñarían todo aquello que pensaba que ya sabía. Para ella la escritura era una forma de comunicarse con los demás. Las reglas no importaban. El primer día fue desmotivada a clase,...
Inspirar, expirar, inspirar, expirar, inspirar, expirar, inspirar…
Las musas huyen de mí cual colibríes, no consigo atraparlas, las quiero conmigo un momento, oh aladas divinidades. Como le explico al longilíneo mandamás del taller, que ellas no se acercan, que no están de buenas conmigo, que de tanto fracaso solo surgió hastío. ¿Serviré para esto?, o me metí donde no debo como combinar...
No podía dejar de llorar cuando fue separado del amor de su vida, llevaban juntos apenas unos meses, pero había sido tan intenso que no tenía ningún recuerdo anterior que mereciera la pena, de hecho, el trauma era de tal magnitud que no estaba seguro de, ni siquiera, poder recordarlo en el futuro. Pasados unos...
Todo empezó esa noche, fría y distante. revisaba los mas vistos del concurso de relatos, se sentía un ambiente tenso y sombrío, solo alcance a parpadear por uno o dos minutos y estaba de nuevo allí, aquel sujeto con su risa de oreja a oreja, mirándome fijamente, su sombrero cubriendo gran parte de su rostro,...
Aquella tarde llovía a torrentes y no parecía escampar. Primero caían solo letras. Después palabras, unidas frases, y algunas con verbo eran oraciones. Entonces arreció y fueron párrafos, que aliados formaban páginas. Las que se revelaban, dándoles la espalda creaban hojas. Así, dieron vida a los capítulos. Buscando una misión se integraron en un libro,...
Una noche de otoño subí al desván de mi cabeza en busca de una caja. Le quité el polvo hasta sacarle brillo. Era perfecta para ordenar las herramientas que iba adquiriendo con mucho cuidado. Una a una, servían para construir cuentos nuevos o reparar los que no funcionaban. Poco a poco iba aprendiendo a utilizarlas...
Los juzgaba como quien desprecia las hazañas de un torero desde el palco. Le pareció vulgar lo que había escrito la pelirroja de pelo corto; en cambio, sintió envidia por el texto del chico de la barba espesa. –Ciorana, ¿quieres leer tu cuento? –¿Yo? –Apenas un hilo de voz temblorosa. Encorvó la espalda. Le ardían...
— ¿Hay algo que lamentas no haber hecho? — aquella voz solo era un recuerdo. Pianos vetustos y desafinados, bailes de salón sin compás; eran una forma más en su memoria.— Lamento no volver a enumerar las estrellas con estos ojos o narrar los cielos azules con esta voz.— respondió, se había cansado de gritar...
El tiempo se acaba. No tenemos la menor idea de cuanto nos queda para terminar. Debemos completar un relato de quinientos caracteres, escrito por billones de entes: Artificiales o no. Lo cierto es que debe estar acabado para poder continuar con nuestra existencia.
La mano se negaba a escribir, a estilar en el papel el cúmulo de sentires que afluía en el alma del escritor… -¡Debo escribir! ¿Por qué no puedo? El reclamo cundió por la habitación. Una litografía de Beethoven en la pared parecía espetarle… -¡No eres el primero! La prensa del día siguiente trajo este titular…...
Camino Encontré victorias también con el dolor, un dolor humano lleno de perdón si me han perdonado a mí, cómo no perdonarte a vos. Camino en un sendero que no es de algodón, pero tampoco tan amargo. No soy ciega ante el dolor, pero todavía hay ternura en mí. Alrededor hay fuego, hay corazón. Entonces...
