club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II concurso de microrrelatos El taller de escritura Admisión de originales: del 19 de septiembre al 18 de noviembre
Periodo de votaciones: del 19 de noviembre al 16 de diciembre
Fallo del Jurado: el 8 de enero
Una noche de otoño subí al desván de mi cabeza en busca de una caja. Le quité el polvo hasta sacarle brillo. Era perfecta para ordenar las herramientas que iba adquiriendo con mucho cuidado. Una a una, servían para construir cuentos nuevos o reparar los que no funcionaban. Poco a poco iba aprendiendo a utilizarlas...
El sol dorado entraba por la puerta de la caravana. Mientras desayunaba sentada bajo el chambao, mil ladrones con alas intentaban saquear la higuera, cuatro palmadas fueron suficientes para conservar mi botín. Hacia una brisa suave que producía música en los árboles y las cañas del chambao. Los tomates empezaban a ponerse de color rojo...
Ella observa como un ángel, escucha mis palabras y sabe que son para ella. La actividad del taller es una oportunidad para decirle que lo más hermoso de vivir es venir y verla ser ella misma, observarla en silencio, grabar sus manías y tratar de descubrir sus secretos. Ella observa como un ángel, suspira mis...
El alcohol me ayuda a inspirarme y el tabaco hace que me concentre mejor así que cojo una lata de cerveza y saco un cigarrillo de mi caja de Seven Stars. Acto seguido, lo coloco entre mis dedos y, con un suave golpe al mechero, lo prendo. Ahora la habitación huele a tabaco y el...
Todos los días mataba dos o tres novelas negras. Al salir de la oficina, me metía en la morgue y hacía las autopsias con otros asesinos en prácticas. Disuelta la carne, quedaban por fin los huesos. Al año y pico le pillé el truco: los silencios entre costilla y costilla susurraban una historia. Así empezó...
Al borde de la locura, mi pasión en las letras encontré. En ellas, observé un mundo de cien mil colores, que no solo pintaron mi vida, sino que le dieron un nuevo horizonte a lo que por muerto yo daba.
Él me tocó por primera vez, pero yo recordaba su tacto, recordaba su olor, su respiración, su leve taquicardia al agitarse, sus susurros, recuerdo como pensaba, recuerdo cómo se sentía, como se sentía ser él, y me vi haciéndome lo que les hacía, sintiendo sus heridas, como se les desgarraba la piel, cosas horribles incluso...
Como cada martes, miro mi perfil en el espejo, los ojos entornados. Me acaricio la curva bajo mis pechos y noto poca diferencia con el martes pasado, ¡qué lento es esto, Señor! Sólo la ilusión de un final feliz me empuja a seguir, sin ceder, día tras día. Bien, allá voy. Subo al maldito podium...
Entré en el cajero. Un mendigo dormía en el suelo. Introduje mi tarjeta. Un gemido me obligó a mirar. La sangre me recordó las palabras de mi profesor citando a Lorca: “No llega si no ve posibilidad de muerte.” Me agaché y le levanté la manta y la camiseta. “Él, ama la herida.” Acerqué mi...
El cielo grisáceo se quiebra con el crujido de los polos en descomposición. Muertos vivientes, de pútrida y perfecta normatividad, deambulan infelices al ritmo de los tambores.Las ventanas se empañan de hastío y los coches, torpes gigantes de humo, circulan con pesadez. En el barrio de los poetas y los comediantes, fastuosos pisos vacíos se...
Llegaba tarde y apurado para el taller de Comercio Exterior, entro y me siento al lado de una joven guapísima. El profesor nos daba la bienvenida al taller de escritura. —»Me equivoqué de aula»— pensé. Hice el primer ejercicio con mi nueva compañera, y me dijo su nombre: Gabriela. Escribimos juntos ensayos, poemas y la...
Era un niño con una solicitud peculiar, solicitaba, cuando abandonaba su cuarto, que no me quedara dormida y lo fuese a ver seguido. Ignoré, pensé se trataba de simples temores infantiles. Una noche sus alaridos me hicieron saltar del sillón; corrí a su cuarto a ver qué pasaba; cuando entré, Me guié por su manita...
