Obras Independientes

Todavía no acabasteCon tu pseudo vidaPorque no te diste cuentaDe tu autohipnosis;Que todo lo que queresde vos mismo es falso,Y chorrea la histriónicaPonzoña de tu psiquis.Sos un peligroPara la justicia,Una deshonraPara el arte,Un insultoPara la humanidad.Hasta un gusanoVale mas que vosPorque al menos ellosCumplen una funciónEn el planeta.Que el espejoNo te mienta:Vos robas belleza,Robas dinero,Robas...

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Hay mujeres sombra,de la tenue luzde algunos hombres.Su única formade estar presenteses a los gritos,su única manerade tocar corazoneses acuchillarlos.Son de las que no superan,agreden a las nuevas mujeres,difaman a las anteriores,hacen cualquier acto desesperadocon tal de formar partede la vida de su objeto de deseo,y como último arrastrede la babosa en la sal:Adoptan cualquier...

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Si los enigmas pudiesen fotografiarse:Saciarian curiosidades al sonQue matasen los misterios.Si las esencias pudiesen retratarse:Espantase lo pictorico,Pues no hay rinoplastias para los espiritus.Si las vidas pudiesen materializarseEn maquetas, las suyas serianDe mojado cartón,De endeble mamposteria,En estado de putrefacción,Tal como aquellas identidades de ficción. Julieta Iallorenzi 19/01/2021

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El problema con los adictosEs que cuando dejan las sustanciasSiguen siendo consumidoresCambian unos vicios por otros;Consumen fichas del casino,Consumen cuerpos del sexo,Consumen creencias religiosas,Consumen escritos foráneos,Consumen ambiciones politicas,Consumen para intentarLlenar los huecos,Los espacios vaciosDonde deberia estarEl amor por si mismosY en los corazones ajenosQue son como espejosDe lo que llevas dentro.El problema con los adictosEs...

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La hormiga se creeDueña de su destino.Luego el pie la pisa,La tormentaSus restos arrasa,Y la tierraSe cobra la vidaQue presta,Nunca la regala. Julieta Iallorenzi 25/03/2025

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El gruñido de mi estomago hambrientoCompone una sinfonía grotescaQue el poder nunca escucha.No me hablen de EstadoSi no regalan ni los remeDiosProvocando que se apilenComo montañas de basuraLos civiles cuerpos.No hablen de derechosFrente a los maltrechosLos que nunca los tuvimosNi los tendremos.No me hablen de unidadSi no se unen los corosDe las voces de todosEn...

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Dicen furcia en las discusionesComo si fuese un insultoO como si siguiesemosEn el medievo.Satanizar el erotismoEs retrograda y antinatural,Como humanos cual frutasAborreciendo el jugoDe sus propios gajos intrínsecos.Nuestras libidos Kundalinis no sonSerpientes adormecidasEn estado de hibernación,Enrolladas en espirales que jamásSe encuentran a si mismasPor lo que sus únicas respuestasSon signos de interrogación.La moral anhedonicaEs un...

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Gudelia nació del deseo de capturar ese instante exacto en que la inocencia de la adolescencia se quiebra para dar paso al deseo absoluto. Inspirado en la atmósfera sofocante de Salto de Agua y la cadencia del río Tulijá, este relato es un viaje hacia el despertar de los sentidos.

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Vivo guardando amigos que, como hijos amorosos han llegado sin planificar. En esta vida ocasional, rezaré por ellos alguna oración concreta. Sentirán un humilde aleteo cerca de la oreja, y pensarán en mí. No creo que el cielo sea infinito, ni creo en los ecos escondidos en casas desatibadas, ni tan siquiera, en jeroglíficos que cuenten...

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LADRÓN DE FLORES Le robé una flor a un ingenuo jardín, a un triste árbol de jacarandá, al florero de cerámica de mamá. Le robé una flor a una tumba adinerada, al vestido de la farándula, a los verdes arbustos de mi ciudad. Le robé una flor a una revista de botánica, a una mariposa...

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La culpa tiene una característica particular: rara vez aparece en el momento exacto en que debería. Muchas veces llega después. Cuando el ruido se apaga. Cuando las emociones intensas disminuyen. Cuando ya no hay distracciones suficientes para evitar mirar lo que realmente ocurrió. Y cuando llega tarde, suele ser mucho más difícil de cargar. Hay...

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Todo eran apenas posibilidades que colapsarían más tarde. —¿Llegaremos? —Sin dudas. —Estábamos en camino. No existía el tiempo. Era el día cero. Y el viaje lo habíamos planificado en todos sus detalles. Frente a nosotros, el universo era una página para escribir nuestra historia. Las estrellas regaban su polvo; éramos apenas un sueño remoto. De...

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