Hay recuerdos que, si uno los cuenta muy serio, parecen delitos. Pero si los cuenta cuarenta años después, parecen capítulos perdidos de una comedia escolar. Esto pasó en 1986, en quinto de secundaria, en el Colegio La Salle de Arequipa. Éramos una promoción grande, ruidosa, hormonal, medio salvaje y con esa soberbia absurda que tienen...
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Uno no pierde amigos de golpe. Los amigos se van quedando en otras calles, en otros trabajos, en otras ciudades, en otros bares, en otros cansancios. Se quedan como monedas en el bolsillo de un saco viejo: siguen siendo tuyas, pero ya no las usas. A mí me ha pasado con muchos. Con los amigos...
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Quinto de primaria. Al día siguiente tenía examen de ciencias naturales. Tema: el sistema solar, la rotación, la traslación y todos esos movimientos que la Tierra hace sin pedir permiso y sin marearse. Yo estaba en mi cuarto, supuestamente estudiando. Digo “supuestamente” porque tenía el libro abierto, sí. El cuaderno también. El lápiz en la...
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Hay recuerdos que no hacen bulla, pero se quedan. Se quedan ahí, clavados en algún rincón de la casa, en una pared, en una foto vieja, en una puerta remendada o en esa esquina de la memoria donde uno vuelve sin pedir permiso. Este recuerdo, para ser exactos, no quedó clavado primero en mi memoria....
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Mi tío Coco Álvarez no era mi tío de sangre, pero eso es un detalle menor que solo le importa a los notarios, a los árboles genealógicos y a la gente que no entiende nada de la vida. Para mí era mi tío. Punto. Así, sin ADN, sin papeles, sin prueba de laboratorio ni esas...
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Mosaico noir-distópico sobre la culpa, la memoria y la supervivencia en una ciudad que ya no promete nada. Los dieciséis relatos de este volumen recorren crímenes, desapariciones, viejas lealtades y heridas que nunca terminan de cerrar. Cada historia muestra una cara distinta de la noche: un caso sin resolver, una amistad rota, una deuda pendiente,...
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Uno cree que despierta porque suena la alarma, porque entra la luz por la ventana o porque algún vecino decide taladrar una pared a las siete de la mañana como si estuviera buscando petróleo. Pero no. Uno despierta de verdad cuando el cuerpo, ese animal antiguo que llevamos puesto, decide hacer su ceremonia sagrada: la...
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Mi tío Alberto Carrillo nació en Puno, pero él decía que era porteño. Y lo decía con una seguridad tremenda, como si hubiera nacido en el Callao o en Buenos Aires, con barcos, sirenas y olor a mar. Pero no. Había nacido en Puno, frente al lago Titicaca. Puerto lacustre, sí, pero puerto al fin...
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Siempre presente piensa y expresa quien a todo puede alcanzar con su mirada cubierta de un eterno silencio.
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