club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
369participaciones
El taller de escritura: concurso de microrrelatos Admisión de originales: 15 de mayo a 17 de junio
Periodo de votaciones: 18 de junio a 9 de julio
Fallo del Jurado: 27 de julio
Con las contrapuertas cerradas y mi recámara totalmente a obscuras escuché lo que me pareció una licuadora, encendí la lámpara y miré la hora. Las dos veinte de la madrugada, con mi vértigo pegué un brinco ¡Están abriendo la casa! Bajé la escalera de madera, salí al patio hacia a la puerta gritando fuerte: ¡Quién...
¡Bienvenid@s al grupo de whatsapp del taller de e-scritores! (pulsa para ver la obra completa)
La pregunta de Peralta quedó suspendida en un mutismo casi sepulcral. —Joder, ¿por qué están aquí? —Escribir satisface la necesidad de crear — aventuré a decir. —Te acercas, pero no es suficiente. —La Literatura otorga desahogo, evasión, expresión y poder —añadió Lía. —Sí, pero siempre existirá un anhelo oculto. ¡Coño!… Tener un hijo, plantar un...
Frente al espejo, hay alguien observándome mientras el aura se torna trágica y las visiones reales. Las letras que se escriben en el taller hacen que el espejo comience a mostrar lo que nos acompaña en la habitación. Nauseabunda, indiscriminada y tan deseable sensación. Era yo, quien estaba frente al espejo contemplando la pequeña parte...
Mi última novela será la historia de un escritor camuflado entre los alumnos de un taller de escritura. No me queda casi nada ya y buscaré entre ellos la última inspiración antes del final. Casi cien años, casi todos los premios, casi todo escrito ya. Sé que en el taller reencontraré la ilusión de la...
Y cada vez que quería decirle lo mucho que me gustaba, se me atragantaban las palabras en el gaznate, y no salían. Lo peor de todo es que ella se daba cuenta y sonreía ante mi turbación, a la vez que esperaba, o eso me parecía, a que me decidiera y soltara mi sincera confesión....
Ella está. La amorfa y desvergonzada putilla va y viene, de tu cabeza a la de otro, busca quien la puede hacer suya, quien llegue hasta lo profundo de ella. No le importa rondar por veinte años y siempre estar en la punta de tu lengua o hacerte cosquillas en la yema de tus dedos....
Yo no lo escribí–aseguré a mi maestro–.Se escribió a sí mismo y tomó mi vida. Se alimentó del dolor y me dejó cicatrices. Se peleó con mi inconsciente; lo desnudó, lo violó. Pero mejoré. No escogemos lo que amamos; está en nosotros. ¿Si me hace feliz, si me hace miserable? Ella sabe. Me engulló, dio...
El atlante se dejó mecer por las aguas profundas donde vivía ensimismado con la fascinante luz emitida por millones de peces fluorescentes que inundaba las columnas eternas de la megaurbe sumergida. Con una pluma de escamas y tinta de calamar reflejaba en las hojas de poseidonia sus memorias de los últimos 500 años. Ilva, maestra...
Doblado en el bolsillo, el folio respira como un ser vivo bajo la tela del pantalón. Lo guardo orgulloso como un legado. Detras, hay un invierno de páginas en blanco, imsonio, esfuerzo, inspiración y enfado; sobre todo cuando no te salen las cosas. A punto ha estado de cargarse mi matrimonio; tres son multitud. Pero,...
Rechacé analizar un poema de asco. Por rebeldía insensata. Por el hecho de que siempre me tocaba a mí a hacerlo ante toda la clase. Pero la profesora era una sabia mujer y nos propuso a todos hacer un ensayo por escrito aquella vez. De las dos obras, decidí escoger la de los cuervos. De...
¿Ceras de colores? El lápiz, con su ceniza hiriente, me susurra desde la mesa maestra. Ahora riéndose como un niño, como mi niño, me pide que exprese la culpa que me acompaña. ¿Cómo? Un despiste de la profesora, causado por el ataque de un pobre entusiasta, me otorga el poder. Te tengo, hijo mío. Gota...
