club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Relatos sobre la despoblación Admisión de originales: del 24 de septiembre al 19 de noviembre
Periodo de votaciones: del 20 de noviembre al 19 de diciembre
Fallo del Jurado: el 11 de enero
¡hu mijito! Ya no es lo mesmo que en antes. Haber… a lo mejor yo tenía la edad de tu hermana, mocosilla pues pa que me entiendas. Mi apa era el herrero de la hacienda, que en ese tiempo era de un tal Javier Jiménez, muy buen patrón, alto, guerejo, ojo de color, muy risueño...
La infancia estuvo hecha de horas repetidas y espacios definidos. Correspondía a mi edad y mis costumbres recorrer cada mañana las calles de aquel pueblo en un camino que llegué a conocer en la peor forma de la memoria, aquella que se olvida de sí misma a costa de repetirse tanto. Y aquel invierno me...
Puede que no lleváramos ni media hora en el pueblo cuando mi hijo me pidió la clave del WiFi. Me dio la risa mientras levantaba persianas, abría ventanas y desentumecía la casa de mis padres después de sus más de dos años de letargo. El suelo de madera protestaba con nuestros pasos y el polvo...
No desaparecerá, no. Tendremos que seguir recorriendo sus calles día a día, tendré que seguir recorriéndolas yo. Tendré que seguir llevando a todos al cementerio que está en el centro, en el centro geográfico, donde se alza el único pilón que sigue en pie, alzado a lo alto el día que empecé a vivir aquí....
Luego de miles de años, Prometeo sigue encadenado a su roca, contemplando su higado lastimado fuera de su piel desgarrada. Como cada día, el ave se aleja luego de haber saciado su apetito. Ya nadie queda de los Dioses antíguos. Reflexiona en el vasto Hades vacío, acerca de su creación, y el fuego hurtado hace...
El viejo Pascual camina con parsimonia apoyado en su bastón, arrastrando sus pies artríticos hasta llegar al portón de la iglesia antes de las ocho, y levanta la mirada, como buscando a Dios entre las rendijas de la enorme mole de roble que permanece hermética, como si nunca se hubiera abierto. La misa de ocho...
Cerré los ojos y dejé que el leve silbido del viento me susurrara en el oído. Respiré profundo y me sumergí en la soledad, me dejé abrazar por el sol y me rendí ante el silencio que gobernaba la ciudad, si es que aún se le puede llamar así. Hubo un tiempo, hace ya muchos...
Recordé aquel viejo poema juvenil : «Puedo escribir los versos más tristes esta noche…» mientras me entretenía limpiando la sangre del filo de mi cuchilla y observaba el cadáver de Paula en el suelo sucio. (A la única que le corté el cuello.) Corría el año mil novecientos ochenta y tres, hacía solo seis meses...
Y aquí estoy, sentado en aquel escalón. Viendo alrededor de tu hermoso paisaje que trae a mi mente aquellos hermosos recuerdos. Me hace preguntarme ¿Aún me recuerdas? ¡Soy yo! aquel niño de aquella vez, que jugó por tus senderos con la camisa sucia y el pantalón roto. Te veo aquí, como siempre lleno de colores...
Un dia me encontre con mi tío y le comente que estaba participando en un concurso de cuentos para niños yo pensé que no lo entendería pensé que siendo una persona de trabajo pesado no tendría la sensibilidad intelectual para comprender la idea central : Cuando termino de leerlo sus ojos estaban llenos de lagrimas...
Mi padre trabajó durante treinta años como ingeniero jefe en Laing Ibérica, empresa encargada de la construcción del embalse de Mediano, un pequeño pueblo inundado en 1974. Precisamente en ese pueblo, hoy una mancha de agua del color del cielo rodeada de montañas y coronada por una torre de iglesia, nació mi padre. Así es:...
Vendremos. Llegaremos a llenar las ciudades de prisas. Pasearemos los grandes centros comerciales como alamedas hilvanadas a nuestras necesidades de tener. De tener más y mejor. Iremos desgajando los años. En los inviernos cubriremos nuestro cuerpo con pieles de animales muertos lejos de nuestra culpabilidad y sobre nuestras cabezas bienpensantes desplegaremos colores plásticos vitales sobre...
