club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Migrar: historias desplazadas Admisión de originales: del 2 de marzo al 4 de mayo
Periodo de votaciones: del 5 al 31 de mayo
Fallo del Jurado: el 19 de junio
Hay una parte muy pequeña del océano que es de mi propiedad, mi casa. Ninguna corriente me mueve de allí. De todas las cosas que puedo decir acerca de mi hogar, ninguna vale tanto la pena contar. ¿Y qué me dirían si confieso que lo más emocionante de esa porción de mar, es lo que...
Era la mañana del 4 de febrero de 1917. Las calles de Barcelona estaban heladas, y una delgada capa de hielo forraba la acera por la que yo caminaba, aferrada a la mano de mi tía Cora. Llevaba yo apenas dos días viviendo con ella y caminábamos apresuradas hacia la oficina de correo. Yo les...
No lo encuentro. A veces puedo entrever algo parecido, tal vez un brillo o una sombra, un bulto o una ausencia… pero se escapa al mirarlo de frente como la sonrisa de la Mona Lisa. Mi mente se ha acostumbrado a pensar en el después, a disfrutar del momento solo lo justo, sabiendo que luego...
Manuel era apenas un niño de nueve años cuando la completa mala suerte invadió su vida. Ya venía sufriendo los avatares de su infortunio desde que vino a este mundo; había nacido bajo la sombra de los cerezos mientras su madre, participaba de la cosecha. Era el más pequeño de la familia, condición que...
Pronto sintieron la humedad. La ropa parecía estar mojada todo el tiempo y el sudor empapaba las espaldas de los que se afanaban en transportar los equipajes. La llegada al muelle la dejó sin palabras. Ella sólo había salido de Villar de las Peras tres veces, contadas con los dedos de una mano, y siempre...
«Pagí, mejoj ciudad der mundo», decía siempre con nostalgia Ninón sentada a la barra de El Mundial con sus piernitas cortas colgando de la butaca giratoria. Sí, sí, – se reía Pedro desde detrás de la barra- : «la mejoj der mundo». Esa sorna mataba a Ninón, que furiosa soltaba toda clase de improperios en...
“¿De dónde eres?” – me preguntó. “Soy del Norte” – me apresuré a decir y mantuvimos la clásica conversación casi guionizada sobre lo bien que se come, la amabilidad de la gente, lo mucho que llovió durante el viaje y lo mucho que le apetecería volver por allí algún día. En estas situaciones, más frecuentes...
Las linternas de los cuatro guardias civiles iluminaban en todas las direcciones la playa del Cañuelo, cerca de Tarifa. Uno de ellos dirigió la luz hacía las rocas que había en uno de los extremos de la playa. Y allí estaba. Una figura humana oscura sentada en las rocas. Se acercaron y el subteniente García,...
Después de pensarlo y sin ganas, lo decidimos. Teníamos que irnos. Recién casados y con un bebé de un año. Parecía que alguien nos jugaba los goles en contra, nos preguntábamos por qué. Si me lo hubieran preguntado antes diría que jamás, que ni loca me iba del país. -Pase lo que pase, me quedo,...
Espera ...
Aquel trasnochado librito de páginas casi traslúcidas y cubierta descolorida hablaba de una patria amada y añorada con vehemencia. El anhelo permanente del ejecutor reclamaba el sueño de regresar algún día a la tierra que abandonó con la tribulación desmedida con la que una madre presencia como le arrancan a un hijo de los brazos....
Migrar es estar metido en un zapato, es húmedo, oscuro, a veces huele a pies, pero sobretodo porque parece que no tienes elección sobre tu rumbo, tienes que encaramarte allí, en el pie que decida llevarte y dejar que te mueva por un tiempo, tienes que hacerlo, tienes que dejarte llevar hasta que un día...
