club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
481participaciones
Migrar: historias desplazadas Admisión de originales: del 2 de marzo al 4 de mayo
Periodo de votaciones: del 5 al 31 de mayo
Fallo del Jurado: el 19 de junio
Se tomó la cara con ambas manos, tratando de cubrir la pena, tratando de que nadie vea su tristeza. Se dio vuelta para mirar en un viejo mueble antiguas fotos avivando algunos recuerdos mientras su madre en un rincón lloraba desconsolada acompañada en llanto por su hermana. Apenado por el momento sacó fuerzas de la...
PRÓLOGO Historias como tantas. ¿ Seguro ?. ¿ Qué las hace distintas ?. Lo que transmiten , lo que dejaron y lo que nos enseñan. Como contar historias dentro de otras. Si todas son la vida misma. Pues a escucharlas y transportarse a esos momentos. EL LEGADO El territorio parecía inhóspito. Pero no era así....
– Niño, ¿lloras? – Niña, lloro, espero, sueño. – Niño, sólo han pasado unas horas desde que se fueron en el coche. ¿Qué será de ti? – Niña, ¿volverán? – No volverán niño, no les ha quedado más remedio que irse de aquí. Llevaban tiempo sin trabajo, sin poder pagar el alquiler de la casa, ya casi...
Último día. Primero ella elige su canción de niña de cinco años y luego yo elijo la que sea. Escuchamos juntos, encerrados en la habitación de matrimonio, mientras comemos sopa y pescado en la mesa que al principio trajimos de la cocina. Meses atrás yo había propuesto deshacernos de esta mesa, pero mamá contestó “nunca...
Hoy el día mas feliz de mi vida , el día en donde que el trabajo desaparese , para un hermoso viaje, en el cual creí que seria en autobús , pero mi perspectiva me falla y mis pies se arrepienten , mi curiosidad crese , durante el viaje veía cosas nuevas que para un niño de...
Año 2015, la crisis se intensificaba a su alrededor y María José solo podía percibir en el ambiente la hediondez de las personas que no se bañaban por falta de agua, gente harapienta porque la crisis los estaba destruyendo, hastiada de las innumerables colas que a diario había que hacer por horas para intentar...
Había pensado escribir la historia de mis abuelos. Estaba encantada porque es una historia de extranjeros que van y vienen por Europa y me parecía que cuadraba perfecto con el enunciado y me iba a hacer quedar muy bien. Me he puesto a pensar y me he dado cuenta de que sé muy poco sobre...
Hacia fines de 1947, en el campamento para las Fuerzas Armadas Polacas en Suffolk, al sur de Inglaterra, mis abuelos recibieron la carta de una tía, navegante adelantada a estos confines, quien ya ubicada en las afueras de Buenos Aires, con entusiasmo, revelaba: “Aquí, las papas crecen todos los años”. Provenientes de familias campesinas, ambos...
En Buenos Aires existen los PH. PH son las siglas de propiedad horizontal: propiedad con un pasillo que se mete en las entrañas de una manzana para abrir paso a cada uno de los hogares que la conforma. El PH donde vive mi abuela, Zulma Abeledo, tiene tres casas y un almacén que da a...
Le dejaron escrito en una cartulina grande, pegada a la puerta de su hogar con un clavo, las siguientes palabras: “Si regresas te matamos, maldito haitiano”. Jacques Van Pie observó el letrero que resaltaba en aquel solar baldío donde estaba la barraca. Las letras escarlatas contrastaban sobre el fondo blanco. Los colores le recordaban el...
Todas las mañanas me levantaba bien temprano para ayudar a mi padre con el ganado, por las tardes prácticamente casi todo el día me lo pasaba ayudando a cultivar el huerto o talando árboles. Apenas tenía tiempo para pasar el rato con mis amigos pero debía de ayudar o de lo contrario pasaríamos mucha hambre....
