club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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IV Concurso de Historias de la calle Periodo de votaciones: del 12 de marzo al 11 de abril
Fallo del Jurado: el 30 de abril de 2019
Enciano, el cuidacoches, me contó esta historia hace pocos días. No puedo estar seguro de que sea verdadera, pero lo cierto es que no lo he vuelto a ver. No sé como se llama. En el barrio le dicen “Enciano” porque es viejo y no tiene dientes. Le decían “el encía”, pero con el tiempo...
La calle era toda de mar. Había pasado el tercer huracán de la temporada. Lo edificios hablaban en el lenguaje común de las vigas que se quiebran, los pisos que se cuartean, las paredes que revientan y el ronquido estremecedor que anuncia el final de esa estática milagrosa que los mantuvo en pie. Mis vecinos...
La calle desierta, desolada e inclemente. Bajo un farol de luz mortecina un perro vagabundo sacude su pelaje embarrado y empapado por la llovizna pertinaz que desde hace días se descuelga sobre la ciudad. Unos jóvenes de parranda se dirigen a la taberna ajenos al frío y las gotas que calan los huesos. Una vieja...
Dickson es un venezolano de 27 años que vino a vivir a Perú en enero de 2017, actualmente tiene dos trabajos, en uno es de ayudante en una carpa de surf que es en el día, y otro en que vende café por las noches y panquecas (como le suele decir a las tortillas) de...
Cansada de que solo vayan al bar los atorrantes de siempre, una tarde de abril, Rosita decidió cambiar la imagen del antro; llamó a los más exclusivos decoradores de interiores del barrio y, luego de intensos días de trabajo, café helado y demás bebidas en frascos, lograron una auténtica metamorfosis del lugar. El resultado fue...
Son las 4:00am. El clima de Bogotá es incierto. Doña Fabiola, como todos sus vecinos la conocen, lucha por sostener a sus tres hijos. Su marido desapareció una noche en la que el clima era implacable. Se cansó de esperar la llamada de las autoridades después de colocar el denuncio. Sólo espera que algún día...
El día llegaba a su fin. Eso era todo. Sin una banda sonora melancólica, sin una lágrima, sin más que su cartón, un par de mantas y su inseparable amiga la botella. Nadie lloraría el paso del tiempo, ni siquiera puestos, llorarían su falta. No quedaba nadie después de la pérdida de su pequeña. El...
Treinta años hace que vi nacer mi calle, los mismos treinta que la vi envejecer. A la diestra esos edificios que me dieron cobijo con sus paredes ocres y su altura impenitente a la siniestra ese parque que con sus árboles me dieron sombra en verano y abrigo en invierno. Por techo un cielo infinito...
Salimos con mamá de tareas o paseo, no recuerdo. Tendría once o doce años y había dado mi primer estirón. En la calle sentí la mirada de un hombre, fue tal vez la primera que sentí como desnudándome o violándome pero no la entendí. Mamá respiró hondo, se paró frente al tipo que estaba frente...
Las encrucijadas oscuras que lancean cuatro infinitas distancias… Jorge Luis Borges, Fervor de Buenos Aires Esa última trompada, la que no viste, fue la decisiva. La que hizo que te golpearas la cabeza contra el cordón de la vereda y quedaras en plena oscuridad. Supiste que era cuestión de segundos para que murieras. Al principio,...
Iba a menudo a la montaña, más carpa, galletas y bebidas. Contemplaba detenidamente la panorámica, el pronunciamiento del sol, el fondo perenne del cielo, luego, como los colores iban degradándose hasta oscurecerse, surgía la luna, mi lámpara nocturna, allí cantaba y jugaba con millones de estrellas, acompañándome la sinfonía de la naturaleza. En la ciudad,...
Cualquier día esto habría podido ser un bonito paseo junto al mar. En otro momento las gaviotas juguetonas invitarían a tirar de cámara y yo procuraría cazar la instantánea más bella aprovechando la luz que rompe en las olas y lanza miríadas de efímeros arcoíris sobre la arena luminosa, mojada a intervalos. Sin embargo hoy...
