club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Premio de poesía in-VERSO Admisión de originales: del 1 de julio al 15 de septiembre
Periodo de votaciones: del 16 de septiembre al 14 de octubre
Fallo del Jurado: el 21 de noviembre
no me gustan las cosas inacabadas me duelen los pies y me pueden las prisas pedirle besos a mamá que me miren a la pierna y me sonrían de pequeña me encantaba hacer reír no sé dónde terminó eso pero ahora lo he vuelto hacer que alguien te diga he tenido un mal día gracias...
Allá donde los niños jugaban a ser todo aquello que pudieran imaginar. Yo, sólo quería ser yo. Pero quería ser yo de verdad, recuperar aquella identidad que me había sido arrebatada con el «es una niña» que dijo un doctor. Y aunque suene a cosa rara yo quería ser pirata. Navegar sin rumbo, alejándome del...
Y los huesosresonabancómo puertas sin cerrary paredes vacías,recordando el caminode tus pasosde tacón de agujay carmín rojo,sin piedad ni vergüenzapor atravesar grietasqué una vez fueronselladascon dolor y gloria,con sonrisas y lágrimaso cualquier obrade artequé se atreviese a embellecercualquiera de mis arterias.Supongo que estaba equivocadapor pensar que clavarestacas en el cielome haría reescribir las estrellas,qué quizá...
Mi mejor amigo es mi mente. Tú eres un mentiroso. Tú estás solo. Mi amor es mi corazón. Mi corazón está solo. Dios es la comida. Caballos, casas, caballos en la casa. Jardín verde. Caballos corren en lo verde y casas. Nunca comen. Siempre comen. Comen. Comen. Alimenta la mente y agranda el corazón. Dios...
¿Quién soy? Busco en mí y no encuentro respuesta a tan implacable pregunta Esa implacable búsqueda de mi yo Porque al final, saber de mi es difícil Estoy buscando un significado Un significado a eso que no sé qué es a eso inexplicable, incierto, fatídico. Aunque, llego a la conclusión de que soy un ser...
Haz tu vida perfecta y a mi déjame en la basura de tu olvido. Conquista nuevos amores y piérdete en los deleites de la piel. No te preocupes más por mí, que yo estaré vagando hacia donde la muerte sonríe. Mientras eso pasa, recuerda que existió alguien, Alguien que te miraba sin esperar siquiera una...
Una dismorfia insostenible se desarrolla en los salones de mi mente, donde deambula la música como un espíritu errático que indolente arrastra los rostros del tiempo solitario, caras ocultas entre los eslabones de la autodestrucción. Desde esas ensimismadas sombras contemplo con desprecio a una humanidad carenciada e inmanente, corrompiendo toda naturalidad imprudente, devastando los verdes...
I Tengo que decirte cuánto te amo. Pero esta boca no puede decir las palabras. Nuestro amor fue efímero, porque fue superfluo, porque tú nunca sentiste nada por mí. Nunca tuviste compasión; porque yo sufrí, por quererte conquistar. II Duele saber que todo lo que te hice para robarte una sonrisa fue en vano. A...
I Somos la sombra de las flores, instrumentales en canciones sin voz. Somos la luz del horror, mimético en sueños sin imágenes. Somos troyanos de los secretos, desbocados en frases sin sonido. Somos flores. Somos horror. Somos secretos. Sin voz. Sin imágenes. Sin sonido. II Escucha adónde quiero ir a parar. No es al sol...
Hambre Humana desdicha viste despojos luctuosa curvatura vertebral hincada a yerto suelo clava filosas agujas murmura visceral reclamo a estériles grietas dilata y contrae siniestra hendidura de labios crispados presagio doliente la habita. Declina humanidad a tientas todo intento de trascender es vano. Agonía macabra desalienta. —————————— ¿Acaso mendigas perdidas ecuaciones? Doblegas matinal inercia clandestina....
Oda a la poesía y a la muerte ¡El poeta no ha muerto! Dios ha muerto. La revolución ha muerto. Nietzsche está muerto. ¡A los poetas no lo mata ni la muerte! ¿Y la poesía? Si la buscan la podéis encontrar en las salas de opio, en el vientre hinchado, en la especie perpetuada y...
ANGÉLICO Ahora despierto en misofáy contemplo quién duerme sobre mi cama. Qué rostro más angélico cubierto de blancos presagios alrededor Varias noches me he detenido por miedo a la ausencia A comprobar si respiraba todavía Por temor al plagio continuo de la muerte Que se va buscando al papá perfecto Los cambia y los desecha...
