club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso de Historias de la calle Admisión de originales: del 7 de diciembre al 12 de marzo
Periodo de votaciones: del 13 de marzo al 12 de abril
Fallo del Jurado: el 30 de abril de 2018
Una mujer natural de aquel barrio, la desgastada apariencia y un desenlace trágico, eran los capítulos de una historia de amor. Alguno comentaría que ciertamente se trata de un idilio entre la droga y ella, y evidentemente era así, pero tras la dependencia también hallamos a dos jóvenes a quienes las flechas del amor marcaron...
Esa bajada, a veces subida, ese puente, las mañanas en las que corres, te caes, te lastimas, pero siempre tenes una mano cerca, dispuesta a ayudarte… Esas mañanas con sabor a casa. Y así fue aquella mañana, cuando Yolanda, una mujer alta e imponente, caminaba apresuradamente y cortaba la luz de aquel otoño con el...
El Sol está cayendo, es la media tarde, se sienten los pasos cortos y semi arrastrados en la acera izquierda de La Calle. Son de aquel hombre, el anciano Don Lálix, quien levemente cabizbajo, impecablemente vestido con su pantalón negro, chaqueta blanca y su gorra de Béisbol en la cabeza, transita cada tarde por la...
Mi ciudad. Mi barrio. Mi casa. A veces me sorprendo pensando, que en aquella calle cuyo nombre recuerda a un horticultor Español llamado Francisco Vidiella, viví los mejores años de mi vida. Tal vez esa calle no vivió sus mejores años conmigo, y no es para menos, si tan solo fueron 14 los que compartimos....
Antes de que tuviera la calzada ancha de ahora, la calle donde viví mis primeros veinte años tenía un bulevar en medio. Allí jugaban al fútbol los chicos del barrio sin preocuparse entonces de que la pelota se saliera de la acera porque rara vez pasaba un coche. Yo, que nunca he sido buen futbolista...
Atardecer en Madrid, en medio de un sinfín de pies acompasados, guiados por miradas que se pierden en abismos de cemento y de papeles. Cruzando Bailén, acompañado en lo romántico y solo, siempre, en lo nostálgico. Apenas conozco la historia de tus piedras llenas de años acumulados, de gentes de todos los mundos, del aire...
Mi abrigo llega hasta el piso, hace frío. Incluso ha comenzado a caer una lluvia helada que vuelve el día gris oscuro. Los coches no tienen prisa, se aglomeran en la angosta callecita de los esotéricos, formando una cortina de humo. Camino de prisa, quiero llegar a la oficina, ahí por lo menos tendré un...
I Escribió un escritor mucho antes que nosotros: Soy un patriota del Distrito 14 de Brooklyn, donde me crié. El resto de los Estados Unidos no existe para mí más que como idea, historia o literatura. II Mi patria es la calle Kiel, a la izquierda me lleva a la Antena Larga, a la derecha...
Me gusta sentarme en el borde de la calle con mi abuelo, me gusta escuchar sus historias que el conoce de este barrio. Mis amigos me dicen que es aburrido, una perdida de tiempo y que soy rara por hacer esto. Se equivocan. Pasar tiempo con mi abuelo es el mejor regalo de la vida,...
El rapazuelo permanecía sentado en el escalón de entrada a la casa de vecinos donde residía con su familia, sosteniendo en sus manos un trozo de pan que intentaba no volcar para evitar mancharse con el aceite que reposaba en su interior. El cuadro representaba una de las escenas habituales de la España rural en...
Le pidió despedirse en la esquina de casa. Chivilcoy y Nazarre. Igual que cuando iba al colegio y su padre se quedaba esperando hasta que subiera al autobús. Atrás quedaban muchas mañanas oscuras, con el frío helando las orejas y el olor a café recién torrado de la confitería de la vuelta. Pero esta vez,...
Como todos los días, uno más en la vida de Omar. Todavía le faltaban unos cuantos años para la jubilación pero como todas las mañanas al levantarse se veía ya haciendo los trámites para acceder a ese estado de pasividad soñada. sabía que como todos los viejos laburantes el estar jubilado lo llevaría al límite...
